(весна)
Серая весна за окном. Какой странный цвет. Весна не должна быть такой.
Она должна быть зеленой, усыпанной букетами цветов, согретой робким после зимы солнцем…
Но эта весна серого цвета.
Унылая позднеосенняя весна. Другая наступит еще нескоро… Да нет, скоро. Просто, как всегда, кажется, что до нее не дожить. Глупая ежедневная мысль практически любого человека «до этого еще дожить надо»…
Серые вороны летают в темно-сером небе.
Презрение, с которым они гадят на расположенную ниже реальность, тоже кажется серым.
Природа сама выбрала себе модный цвет на сегодняшний день. И резкий каркающий саундтрек – тоже сама.
По улице, которую раньше ласково звали Березовой, брела одинокая фигурка в ярко-желтом плаще. Она казалась совершенно неуместной здесь. Но вряд ли ее это хоть сколько-нибудь интересовало. Людей редко занимает вопрос собственной уместности в той или иной ситуации.
Девушка в плаще оглядывалась по сторонам, смотрела на серые полуразрушенные заброшенные строения. Вон там был санаторий, вот здесь еще один санаторий… а вот там, если спуститься ближе к реке, есть полуразрушенный загадочный дом. Говорят, там когда-то жила знатная семья. Не очень вероятно – судя по архитектуре и состоянию самого дома, он был построен в глубоко советское время.
Солнце начало пригревать сквозь уже теперь светло-серые тучи. Желтый плащ стал казаться солнечным зайчиком, но серая весна по-прежнему была не рада ему. Вот только обладательницу плаща, похоже, это по-прежнему не интересовало. Она щелкала затвором плохонького фотоаппарата, периодически мечтательно вздыхая, пинала ногами попадающиеся на пути жестяные банки от пива и пластиковые бутылки, нервно поглядывала на кружащих в небе ворон.
- Весна не должна быть такой серой, - присев на бордюр сказала она сама себе.
- Почему? – раздался голос у нее за спиной. Она резко обернулась. Никого. Только ворона сидела на металлической решетке, которой было огорожено антенное поле.
- Она ведь весна… - непонятно даже для себя самой объяснила девушка в плаще.
- И что? – спросила ворона.
- Ну как же? Говорят, весна должна быть зеленой, с пением птиц, цветами и солнцем.
- Мало ли что говорят, - пробурчала ворона. – Люди, вообще, слабо понимают, как устроен мир вокруг них.
Девушка промолчала. Что тут ответишь?
- Вот я же не говорю тебе, какого цвета должен быть твой плащ, - продолжила ворона. – Хотя у меня есть целый ряд соображений на этот счет. Только тебе эти соображения будут до паруса…
- Почему до паруса? – удивилась девушка.
- Потому что отсюда до моря километров триста по прямой. А по прямой никто никогда и никуда не ездит. Уловила?
- Угу. Кажется, уловила. А какого же цвета должен быть мой плащ. Черного?
- Нет. Это вызывает слишком мультипликационные ассоциации. Да хоть бы и серого. Или зеленого. Или синего… розовый тоже ничего, - рассуждала ворона.
- И чем же желтый плащ хуже розового? – неожиданно обиделась девушка.
- А чем серая весна хуже зеленой? – парировала ворона.
- Может, и не хуже… хотя нет – хуже. Серым может быть конец осени. Или начало зимы. А весна… она…
- Все с тобой ясно, - безнадежно вздохнула ворона и улетела, скрипя крыльями, будто забыла смазать их.
Девушка смотрела ей вслед. Потом опустила взгляд на асфальт. Робкое солнце чертило на нем замысловатые узоры из луж и подсыхающих полос. На запущенном газоне начинала зеленеть трава, а за забором, на котором сидела ворона, то здесь, то там виднелись мелкие белые цветочки…
- Вот такой и должна быть весна, - уверенно сказала девушка, вставая и отряхивая свой желтый неуместный плащ.
18 марта 2011 года