Пройдусь по клавишам, но звуки так же ломки, как и слова, я знаю – почему. Конечно, знаю… мысль, скользящая по кромке, так бесполезно падает во тьму. Мы на каких-то не стыкующихся гранях, где каждый шаг условен, каждый вздох, друг другу знаки подаем, два очень странных субъекта: журналист и скоморох.
Фигляр стихи свои слагает до рассвета, а друг его спокойно спит в ночи, и оба знают – во вселенной есть планета, где страсти, как вулканы, горячи, где разливаются моря любовной неги, дороги лишь в объятия ведут, там всходят чувств неукротимые побеги, и верности вьюны сплетают жгут.
Мы на каких-то не стыкующихся гранях о той планете знание храним, ведь каждый был на ней своей любовью ранен, но снова очень хочет быть любим.
17.03.2011