Набухли почки зеленью весенней,
Но ветер по ночам хрипит натужно,
И в мрении огней фонарных стужа
Струится по туманно-зыбким стенам.
Глотает мысли тинисто-густое
Ночное порождение фантазий.
Не вяжется с ним слово «куртуазен»,
И рушатся привычные устои.
Потерянный средь множества ристалищ –
Навязанных, предписанных, программных? –
Ты ищешь свет и думаешь о пране...
Черна душа? Иль души все кристальны?
Земная жизнь, хранимая не нами, –
Вишнёвый лепесток, несомый ветром.
Останется ли след хоть в ком-то светлый?..
------------------------------------------------------
Цвет сакур в срок, не в срок – приход цунами...
14.03.2011
http://stihi.ru/2011/03/15/2751