… – Вчера приходил Соломон.
Нет… самый настоящий… Из тех… Из бывших.
Автор «Эклизиаста»… Да, и «Песнь песней» – его.
Пришел, сел напротив и начал с претензий. Говорил, говорил… Я его не очень–то и слушал, а сразу осадил: – «Там где начинаются претензии, там кончаются отношения!» О, как!..
Так и заявил ему. Он даже поперхнулся. Никита смотрел на меня спросонья и, видимо, отвечал на мое бодрое – «привет»!
– «И это – плагиат!» – кричит, – продолжил Никита, кивнув мне. – Я понимаю, что после них – все наше – плагиат.
Я ему: «Это ты про колечко хорошо придумал. Подстраховался, значит, что после тебя нового ничего не будет. А езда за рулём в нетрезвом виде?.. А ?..
Есть у тебя?..»
...Нервы у него ни к черту. Довели бабы...
Ртом воздух ловит, сказать что-то хочет, слов много, все наружу просятся, толкаются… Старик!
Да и сердце, наверное, ни к чёрту…
«Что вы все с кольцом этим… И не так всё было… Не надо передёргивать… Не уводите в частности… Моё мышление – глобально…» – оправдывался, что-то еще говорил…
«Да, ладно, пройдет, что ты так волнуешься?.. Дыши глубже…» – это я ему так. – «Много читать – утомительно для плоти…» – это я, значит, его же и процитировал. Его же – ему же… Чтоб тут не распинался, что все, что написано после него, у него стырили… Всех обвинил в плагиате. Всех!..
И меня, и Пушкина, даже Витьку обвинил…
Тот-то вообще книг никогда не читал… Может поэтому и премию дали… Никто признаться из жюри не захотел, что не понял ничего… А может ещё почему?!
Звезда – теперь! Мать его!..
С премии так и не проставился ещё… «Заходи сам», – говорит – «У нас тут бомонд….»
Сопьешься тут с ними… Мать их... Бомонд этот.
…Не стал уж я Соломона спрашивать – что это он с претензиями не пошел к Эпиктету, а до меня доскрёбся…
По-хорошему с того бы надо было начинать ему.
Подождал тыщу лет… и на вам… адаптировал… А претензии ко мне.
Всем нашим досталось…
Талдычит своё: «Не найдет человек сути жизни… Не пытайтесь даже…», «Познание – бич наказующий»… Всё про свое…
– А общение?.. А пожрать?.. Ты-то царем был – об еде не думал… – это я ему, чтоб значит остепенился.
А он: «Вот и именно… Я сорок лет, как в солдатчине, протрубил на царском троне… Орденов нам не давали…»
Муторный старик. Достал меня… Утомил! Даже голова разболелась!
Никита перестал рассказывать свои видения и встал с дивана.
– Будешь? – он протянул бутылку пива.
– Нет! За рулём… – отказался я.
– Вот думаю роман начать… – Никита откуда-то достал бутылку водки. Пробка щелкнула. – Может тогда водочки? А?.. – он выжидательно посмотрел на меня, приподняв стакан.
– За рулём… Про что роман-то?..
– А хрен его знает… Начну, – там видно будет… Устану – закончу…
Потом Витька пару слов где-нибудь скажет, ты… ещё кто-нибудь из наших.
А критики разберутся, про что… Разберутся где – чьё! Мать их…
Где моё, где Соломоново!
Правильно я говорю?..
Никита с силой поставил пустой стакан на стол.