Когда свет везде выключен,
Мед становится грязным,
Вина вливаются в головы,
Я начинаю писать.
Кисти в кисти сжимаются.
Краски в холсты втираю.
Таблетки с водой глотаю
И продолжаю ждать.
Уродство и прочую ересь,
Блевоту и праздные чувства.
Воспеть через искусство.
Бежать от стыда грустно.
Упреки в себя бросаю
И вот, я уже убегаю.
Буд-то бы есть в этом толк.
Буд-то бы есть от кого скрыться.
Запястья под кипяток.
Ворочаясь, лягу на бок.
Чтобы смотреть на них.
Порочных, тупых и больных.
Такой от искусства прок.
Картины мои хороши.
Они от моей души.
На шаг отойду – посмотреть.
Мне бы сейчас умереть.
Да только тихо вокруг.
Не для кого страдать.
Только иконы глядят.
Скоро, еще чуть-чуть.
Рождается кто-то живой.
Послушай, ты мой родной,
Это лучшее, что у меня есть.