Во мгле.
…Время в нас огонь потушит
Но в горящих тех лесах
Все мерцают наши души
В раскаленных небесах!...
Борис Трофимов, песня «Лесные пожары».
Тюмень, Оренбург, Владимир, Рязань, и оплот невест – Иваново… Весь запад Российских земель объят пламенем, и где-то левее полыхает что-то у немцев, итальянцев, и сербов. Весь евразийский материк перегрелся на солнце.
Я не из тех, кто верит в глобальное потепление, новый ледниковый период, или конец света в две тысячи двенадцатом. Но дело говорит само за себя… Мне достаточно повернуть голову налево, отложить трубку, пригубить бокал сливового, и посмотреть в окно. Я ничего не увижу из-за серой густой дряни, и клопов ползающих по окну снаружи. Ничего. Даже если сниму шляпу.
Где-то там на небесах кумарит Иисус.
Может быть.
Но скорее всего мы просто очередная муравьиная ферма, о которой в России знают только по американским ситкомам, и детским комедиям, и сейчас кто-то направил на нас беспощадную Лупу Кары. И этот кто-то вряд ли знает о том какие мы свиньи. Но дело его – благое.
По мне, так и гори все синим пламенем… мы заслужили это. Все в порядке. Но я не могу работать в таких условиях, и даже выпивка внушает отвращение.
Что ж… Никаких сомнений. Я уверен в том, что это кара. Слишком резко возросла смертность. Люди погибшие в огне, задохнувшиеся в смоге, люди с ебнувшимся давлением... В московские морги за это лето поступило в три раза больше человек, чем за всю зиму. До тридцати человек за день! А летом, как известно, смертность, в принципе, намного ниже.
Рабочие не успевают выкапывать могилы, и крематории отказываются от тел. Аврал! Нет места! Бросайте пратетушку на газон – выйдет неплохое удобрение. Откуда взять транспорт для доставки покойничков в морг? Ниоткуда. А как насчет транспорта до кладбищ? No tengo. На улице куда меньше живых людей, когда такие как Геннадий Малахов советуют обтираться помидорами, а особые гуру вторят им о том, что когда дышишь смогом, надо внушать себе, что дышишь чистым воздухом.
Между тем, я был на улице. Автомобили не способны решать для себя, что воздух грязный, но, тем не менее, они стоят ржавые и грязные. И больше нет никаких вопросов о стране-производителе. «Все там будем». Но отечественным, как всегда, достанется куда больше, чем остальным.
Сейчас по подоконнику лупает текущий кондиционер соседей сверху, а за окном орут умирающие птицы. Больше не слышно собак. Но зато нос способен еще чуять запах торфа. Пока я могу дышать. Пока можете дышать вы.
Уезжайте отсюда! Если у вас работает кондишен в машине. Улетайте отсюда! Если аэропорт не будет закрыт. Закройте окна, и задохнитесь в чистом воздухе. А я, пожалуй, покурю трубку. Умирать – так с музыкой.