Любимой работе посвящается
Сидит верстальщик, пялясь в монитор
Седьмая полоса уж на излете
И никому не нужен разговор
О том, что он загнется на работе.
Ведь он живет не сердцем, а умом,
Ведь видит он не лес, не луг, не рейды,
А ровные колонки и шаблон,
Хвосты и дыры, фоны и линейки.
Вы спросите: «Зачем тебе, скажи?»,
А он ответит вам: «Да чтоб я помер!»
И никогда не сможет он уйти,
Покуда не подписан этот номер.
Он знает, всем невзгодам вопреки
Все остальное — просто лишь мгновения.
И мышь, как продолжение руки,
А гул «винта» - он как сердцебиение.