Именно по той же самой причине, что и убивает дуновение ветерка.
Иногда даже пух одуванчика, иногда даже мысль- убивает. Себя, тебя или кого-либо еще.
Убивает как делание, так и неделание.
Потому и творчество может убивать, но может и несомненно исцелять и развивать.
Но глядя по сторонам, мне больше кажется, что именно убивает.
Конечно, я не говорю про смерть тела, ведь как уже доказано буддистами, особенно принадлежащими к институту тулку, смерть это лишь переход из одной формы в другую.
Я говорю про смерть другую, что сужает человека и его разум, душу, до пределов булавочной иголки, на которой с удовольствием спляшут сотни демонов-сущностей.
Тех демонов, что появились откуда-то и нашли хорошее пристанище в душе художника, писателя, поэта.
И он показывает это другим, силой своего сознания и силой своих эманаций погружая их в эту реальность. А это ведь действительно реальность.
И она правда перемешивается с другой реальностью, так что для нас видима постоянно глазами.
И сможешь ли ты разобраться в итоге, где ты? Там или тут? В жизни или в том кисельном тумане, куда эдакий ловкий писатель смог тебя заманить?
Я выпил бы за писателей, которые приглашают не только в мир более совершенный и светлый, но и строят его и у себя, тут, в этом мире.
И пить я буду нектар разума, души, любви к себе и уважения к чистому воздуху, поскольку принципиально не употребляю алкоголь.
Вот такие дела.