Ей пристало быть осенью.
Когда листья на деревьях умирают так прекрасно, что хочется этим любоваться.
Когда Природа жаждет своего очищения. И вся эта собранная за долгие месяцы грязь стекает с дождями под ноги, превращая проселочную грунтовку в непреодолимое препятствие до первого чистого снега.
Когда последним вздохом тепла осень пускает нити паутины, словно пытаясь ими зацепиться за высохшую, но кое-где еще зеленую траву, еще хотя бы на денек.
Когда утро умывает студеное хрустальною росою.
И небо. Небо пристально всматривается в свое отражение в пруду на околице. Все смотрит, смотрит, склоняется над рябеющей гладью низко-низко. И окончательно проваливается в нем под свинцовой тяжестью туч.
А ты с каждым подхваченным зябким ветром листом отрываешь от своей памяти по кусочку своей жизни. И вот так же пускаешь на ветер. Вслед еще не затоптанной уличной пыли.
Осень.
Пора божественной грусти.
Так от чего же сейчас?
Когда небо глубокими голубыми глазами ищет первые желтые пятна мать-и-мачехи.
Чтобы окунуться в буйстве первых красок жизни.
От чего?
Так грустно…