В прошлом месяце ездил к ребятам под Мурманск.
Давно приглашали, говорили: приезжай, уток постреляем.
Всё как-то не собраться было, а тут и с женою разборки, и на работе завал полный. Плюнул на всех и поехал.
Встретили так, что только на третий день к речке вышел. Стою, внутренность гудит, внешности никакой, и тут Серёга подходит и говорит:
— Ну что, сегодня едем?
— Куда? — спрашиваю.
— На охоту, куда ещё. Утки ждать не будут.
«Вот, думаю, влип. В таком состоянии не то что уток, слона в упор не заметишь. Им-то что, кабаны ещё те, природой дышат, а здесь...»
Кое-как собрался и поехали. Пока ехали в голове тряслась только одна мысль: «На хрена я сюда притащился».
Только когда ружьё в руках почувствовал, говорить захотелось, но — поздно...
— Летят туристы! — закричал Серёга и показал рукой на небо.
Всегда думал, уток может быть много или очень много, оказалось, ошибался. В небе летели тучи уток. Куда ни стреляй — везде утки.
Я поднял ружьё и нажал на курок. Сильная отдача в плечо удивила и неожиданно разозлила.
— Ну, гады, держись! — заорал я, и началось.
Стреляю и ору:
— Паразиты! Морды жирные! Уроды страшные! Предприниматели-загребатели! Постаменты-монументы! Воротилы-бомбилы! Финансисты-аферисты! Банкиры-вампиры! Политики-нытики! Чиновники-уголовники! Депутаты-акробаты!
До последнего патрона орал.
Отстрелялся, стою, глазами хлопаю, а мужики вокруг от хохота помирают.
— Круто,— говорит Серёга,— песня, а не охота.
Им то что, они на природу смотрят, а у меня с утра до вечера телевизор гоняет. Послушаешь так, послушаешь — не такие песни запоёшь.
Вернулся в город и вот почти месяц прошёл, а я в третий раз вижу один и тот же сон. Правда, вижу...
Утки по небу летят и орут мне оттуда:
— Эй ты, хмырь дешёвый, тварь недоделанная, голытьба позорная, голь перекатная, лох уделанный!..
И тут я подымаю ружьё, и — начинается песня...