Книжка лежит на кровати, я курю. Боюсь взять ее в руки.… Беру. И тут книжка начинает свое повествование, с интонациями, возгласами и вздохами. Книжка Виктории Токаревой, о любви и не только, скорее, о крахе любви и жизни. Как только я беру ее в руки, она вздыхает и начинает свой туманный рассказ. Будто бы в книгу вселилась душа. Душа есть в каждой книге, я уверена.
Возьмем Толстого.
Никто в школе не любил описание дуба, его надо было учить наизусть. Но этот четырехтомник так мне его изложил, с таким пассами и вдохновением, что я взяла и выучила и читала с теми же интонациями, что и книга для меня…
Когда читаешь детектив, то сочувствуешь главному следователю, и ужасаешься жестокости убийства. Я не люблю детективы, а все любят… Нарушена последовательность повествования, и в начале то, что, по идее, должно быть в конце. Как будто ребенок рассказывает историю, только не сначала, а с конца.
Я люблю, когда оживают книги и диктуют мне свой текст, иногда печально, иногда весело, но всегда живо… Я люблю книги…