Я не пишу стихов и тают годы.
Мне проза жизни заслоняет всё.
И радость Бытия, и красоту природы,
И милое усталое лицо.
А жизнь идёт и нет в ней места рифме.
И дни плетутся, как усталый вол
В размеренном, однообразном ритме
Напоминая скучный протокол.
Но что-то есть в движеньи прозаичном
Древнее первородного греха.
И понимаешь, в мире всё вторично
Перед волшебной музыкой стиха.