Полутемная комната. Свечи. Плавные тени, что ложатся одна на другую, наслаиваясь, перетекая порой в ужасные фигуры, порожденные воспаленным разумом.. И среди всего этого иллюзорного кошмара - танец. Две фигурки, одинаково хрупкие, что движутся в размеренном ритме. Раз, два, три. Раз, два, три.. Раз, два..
- ...Ты снова уйдешь?
Три. Негромкий голос звучит неприятным набатом, с тем тихим смирением, что, порой бывает хуже истерик. Ритм танца, возникшая невольно идиллия полностью разрушаются этим, на первый взгляд, абсолютно невинным вопросом.
Пушистые, по-девичьи длинные ресницы вздрагивают, опускаясь и пряча под собой печальные искры. В голову ввинчивается глупая мысль, вызывая горькую усмешку - кому жаловаться, если ты сам являешься богом? Бессмертным Хранителем, который, черт бы побрал, знает ответы на все! И не может подобрать слов к такому простому вопросу. Н-е м-о-ж-е-т..
Изящные пальцы, привыкшие к флейте, легонько касаются губ в успокаивающем жесте - чшш, тише; рука лишь плотнее обхватывает за талию, прижимая к себе - отчаянно-крепко. И только Он хочет что-то сказать, как встречается взглядом с ее глазами. Два синих озерца, полных безграничного доверия - и все слова исчезают еще в глотке. Улыбка выходит неловко, смущенно. Пальцы прбегают по скулам, путаются в волосах, притягивая Ее еще сильнее.
Тихо вздыхает, ложит голову на Его плечо, прикрывает глаза. Ладонь скользит по плечу, обвивает шею. Он грустно улыбается, качает головой, берет ее на руки, несет к кровати.
- Ты же уже засыпаешь.. - укладывает, старательно укрывает. - Глупая.. - как же хочется временами просто побыть человеком - но, где-то там, в сознании упрямо бьется лишь одно слово. Нельзя. Не для тебя это. Не мжешь ты так. И Она не может - послушно кутается в плед, зарываясь носом в подушку. А ведь у людей от уюта не бывает так больно - и от этого еще горше.
И Он сидит. Долго, держа за руку, едва касаясь кожи прикосновениями.
Кажется, все. Спит.
Убирает прядь волос с ее лба, тихо встает. Почти бесшумно забирает свой плащ - длинный, темно-серый, что так схож со сложенными крыльями. До двери еще несколько шагов. Раз, два..
- Тишка.. Скучать будет.
Три. Трещина в этих остатках уюта становится ошеломляющей... И все рушится с тихим хрустальным звоном, заставляя сгорбиться еще сильнее, пряча голову пд темным капюшоном и немного громче, чем нужно захлопнуть за собой двери..
Навеяно стихом Саши Беса, а так же одним персонажем из словесной ролевой игры.