О дожде

         
                Посвящается людям 
                ночных дождей.
   
      -  Давай, напишем эссе.   
      -  На тему дождя?
      - На любую тему. В день, когда идёт дождь. В ночь, когда он продолжает идти.
       Бывает, мучаешься весь день:  мечешься где-то в душе, раздражаешься до обозления, т.е. буквально кипишь. И ничто не способно противостоять этому или, хотя бы, замедлить процесс. Похоже на ожидание, правда? Так оно и есть. Чего ты ждёшь? Уже забываешь, что волшебной палочки нет, а джины давно выдохлись, потрясенные достижениями цивилизации? Зачем метаться? Иногда, причина настолько глубока и невероятна, что тебе самому кажется призрачной...

Мы сидели и смотрели просто друг другу в глаза.
Это было единственным шансом общенья.
У нас не было выбора. Конечно, мы были «за».
Нас знобило тревогой, а не болезненной тенью смущенья...

Наверное, мы разучились смеяться.
(А как хочется вспомнить свой искренний смех)!
Наверное. Мы привыкли в жизни - казаться.
Только знаешь, эти странные игры нужны не для всех...

Мы смеялись над своими же глупыми шутками.
Нет, я вовсе не циник. Я просто внемлю дождю.
Мы беседовали тихо, не желая пестрить прибаутками.
И усталостью странной мы опять возвращались к дождю...

Наверное, мы устали - казаться.
(А как трудно быть сильным в желаньях подчас)!
Наверное, мы привыкли сквозь слёзы смеяться.
Только знаешь, всё, пожалуй, очень не плохо сейчас...


       Так всё и пошло: легко и грустно, трудно и задумчиво, печально и искренне... Думаешь не было ничего радостного? Ошибаешься! Было столько, что до сих пор светится. Так ярко, что и поныне тепло... Только не спрашивай о главном... Такое случается, но очень редко. Когда понимаешь почему, - вспоминаешь о дожде... и он начинает идти. Ты только не плачь... Я расскажу тебе сказку. О том, какие трогательные, проникновенные стихи поёт дождь тем, кто умеет слушать. О том, как он шелестит нашими воспоминаниями... И ещё об очень многом расскажу. В ночь, когда дождь придёт к нам...
       Это было давно. Так давно, что никто не знает, было ли вообще.
       Шёл дождь. Холодный, осенний. Затяжной... «Глупости! - скажете вы. - Так давно, ещё не было осени. Только жаркое-жаркое лето». Хорошо. Но это был всё-таки осенний дождь. Может быть, самый-самый первый...
       И было холодно, потому что грустно. Он пошёл ночью. Тихонечко, почти на цыпочках; осторожно скользя по листве, задумчиво сползая в расщелинах коры и жадно, пропадая-просачиваясь в крупицах песка. Наверное, он был скрытным, этот таинственный дождь. Он лелеял свою печаль, как любимое дитя и никому не показывал, словно суеверная мать младенца. Не стоит упрекать его в подобной замкнутости. Просто, ему было одиноко...
       Среди тепла и лета, среди красок и звуков, среди шумного балагана жизни. С каким восхищением он осознавал, что является частью этого мира, что он необходим миру, что он не существенен без мира!.. Как счастлив он был!
       Но, может быть, на чуть больше, чем стоило, дождь не сливался с окружающим.
       Он видел вещи, когда они теряли свою цветность, слышал звуки, рождаемые тишиной. Он мог существовать внутри этого мира и знать то, что каждая частичка скрывала или хотела бы скрыть от другой себе подобной. Но он жил и во вне... Поэтому лёгкая грусть слышалась в бережном шелесте дождинок. Они падали с огромной высоты, но никто не замечал этого. Они были нежны в своих прикосновениях.
       Если прислушаться, то их движения были сами стихи. Немного печальные, но искренне мягкие и поразительно мелодичные.
       Всё же, мир не знал подобного. Он был многогранен и контрастен, огромен и многомерен. Однако не мог тогда постигнуть того, о чем задумчиво нашёптывал ему дождь. Мир не ведал о том, что есть покой.
Тот самый, который и есть движение... А дождь знал. Может быть тогда, ещё не достаточно много, чтобы объяснить, донести своё знание. (Мы то с вами знаем, как давно это было)! И дождь страдал от этого... Ему трудно было переносить своё бессилие, хотя он знал наверняка, что его время ещё не настало. Что он слишком юн и должен немного подрасти. И он рос. Он очень хотел подрасти! Так появилась осень... А мир стал намного мудрее с тех пор. Он научился прощать, а, прощаясь, не покидать. Каждую осень мир внемлет дождю.
       После зноя и импульсивности лета, после жарких откровений и радостного свечения, мир обретает покой... Он полон тепла. И его ожиданию уже чужды метания, далеки сомнения. Он знает, что это новое начало жизни, воспоминаниями о которой шелестит дождь. Мир знает значимость будущего... И он счастлив. Он видит важность прошлого и неповторимость настоящего. И его наполняет радость...      

       Об этом знают люди ночных дождей. Они рождены под Солнцем и для Него. Они умеют сиять... В ночь, когда дождь продолжает идти, - в их глазах сияет Солнце...

                29 августа 1996 г.