Как-то меня «занесло» в район, где когда-то "нашёл себе бабушку", тут и вспомнилось, что приключилось тогда:
...Иду с автобусной остановки домой. В тот день ушёл с работы пораньше - представилась такая возможность.
Погружённый в свои мысли, бреду не спеша по прохладной стороне улицы предвкушая отдых.
Через несколько десятков метров наталкиваюсь на старушку с узелком в руке, растерянно озирающуюся по сторонам. Она явно чем-то напугана.
Не могу пройти мимо и спрашиваю осторожно:
"Что случилось, баашк?!"
У неё руки ходуном ходят, губы трясутся. Наконец, она выговаривает запинаясь:
- Потерялась я, касатик!
- Давай, – говорю, - я тебя отведу. Скажи куда, только.
Она называет номер дома - это совсем рядом.
Беру старушку под руку и веду к дому нАзваному ею. По пути она рассказывает, что пришла проводить в последний путь брата. Сама же живет в другом районе города.
Находим дом. Возле него стоят люди, переговариваются; почти все глубокие старики.
Подходим, спрашиваю:
- Здесь похороны?
- Здесь, – отвечают, - на втором этаже.
И называют номер квартиры.
Мы поднимаемся на второй этаж, как оказалось.
Бабулю стала бить крупная дрожь.
"Волнуется..." - думаю, - "вот и дрожит."
Открываем дверь, бабуля озирается по сторонам, а нам - говорят:
- Увезли уже, раба божьего такого-то. Приходите позже на поминки-то.
- То есть, как увезли?!
Тут бабуля дрожащим голосом выдает:
- Моего братика зовут не та-аак!
- ?!
- А квартира та? - спрашиваю озадаченно.
Старушка лихорадочно всматривается в окружающих, в обстановку.
- Не помню! – говорит.
- Когда же ты у брата последний раз была? - мои брови лезут вверх.
- Давно... - отвечает.
Оп-па!
- А во сколько похороны? - это я бабуле.
- В три часа, кажись! - мелко-мелко моргает баушка.
На часах - около двух…
- Ну-ка, бабуля! Вспоминай фамилию брата.
Называет. Но люди в квартире - отрицательно мотают головами.
Мамочка родная! Ясное дело -"не тот".
- Повтори-ка адрес, баушка.
Она - в слёзы:
- Забыла, касатик.
(Это называется, как мой бывший комэска говорит - картина Репина «Приплыли»).
- Адрес брата у тебя дома есть? - спрашиваю.
Кивает в ответ.
- Адрес свой помнишь? - стараюсь говорить по-мягче.
- Помню. - грит.
- Ну, тогда вперёд! – нарочито-браво командую.
Времени ещё навалом. Успеем!
Чешем скорым, насколько это возможно, шагом к дороге, ловить такси.
По пути, осторожно так, спрашиваю адрес.
Называет.
- Ну, слава Богу!- уже легшей.
Таксист, как вкопанный тормозит возле "нашей пары под ручку".
Вкратце объясняю суть происходящего.
Кивает: понеслись, мол!
Ай, умница!
Едем в центр города, это от района где я «нашёл» бабушку - километров
восемь-десять. Находим дом.
- Сходить с тобой, бабуля? – спрашиваю.
- Не! - машет головой, - я сама.
Напоминаю ей, что нужно взять записанный на чем-нибудь адрес брата.
Она согласно кивает и не выпуская из рук узелка - кутья там у неё в чашке замотанной в головной платок – медленно-споро идёт к подъезду.
Мы с таксистом - молодым, моего возраста парнем обсуждаем план экстренных действий.
Ну и повезло с ним. Умница!
Минут через десять выходит наша бабулька, сжимая в руке конверт с письмом.
На конверте - адрес брата.
- Уже легче - знаем, куда ехать. - киваю облегченно.
Смотрю на адрес.
Та-ак! Дом, квартира - те же, где мы уже были, а микрорайон... аж "шестой"!
- Вот это "дала бабуля крюк"!
"Уклонилась от трассы" минимум на пять кэмэ северней – качаю головой.
Несёмся как угорелые - таксист своё дело знает, и шпарит плюнув на "ПДД".
Подлетели к "шестому микрорайону", а где дом-то искать? Микрорайон ведь большой, и его застройка с нумерацией домов нам неведома.
Дай Бог здоровья прохожим! Мгновенно сориентировали нас:
"Вот туточки, рядом!" - говорят и показывают на тротуар вглубь микрорайона.
Мда-аа. А дороги-то автомобильной, с этого места, прямой нет!
Времени - в обрез! Минуты остались до отправления процессии в последний путь....
Таксист - даже имени его не знаю - мухой вылетел на тротуар и чешет, включив фары, по нему, вглубь микрорайона.
Народ только успевает отпрыгивать - кто вправо, кто - влево, а кто – куда успеет….
Ситуация, я вам скажу!
Отвожу глаза, от "недоуменных и неприличных жестов" в наш адрес.
Мотор у «Волги с шашечками» так ревёт, что и сигналить не надо.
Всё! Приехали!
Мы упёрлись в бетонный высокий порожек другого тротуара, поперек нашего.
Дальше - ходу нет...
Бабуля осмотрелась и опять плакать:
- Во-от дом моего братика!
Мы, оказывается, стоим возле дома который нам нужен, только с торца, и не видим за углом небольшую группу стариков, таких же как и в «моём микрорайоне».
Старики – они везде старики.
Выводим бабулю. Завидев знакомые лица, она ожила и бодрым шажком «помчалась» к подъезду сжимая в одной руке конверт, а в другой узелок с кутьёй.
Успели.
Ну слава Богу!
- Спасибо друг! - говорю «таксёру». - Скока с меня? – и лезу в карман за деньгами...
- Обижаешь друг, – отвечает тот. - Ты таксист и я таксист. Да и у меня такая же «артистка» есть. Кивает кудлатой головой в сторону бабули.
Который раз, меня и моих товарищей принимают за таксистов. Видно форма наша похожа. Но, не стал парня переубеждать. Какая разница? Оба мы извозчики.
- А самое главное - мы с тобой похоже "одной крови", братишка! - говорю благодарно парню, жму руку и ... топаю домой, качая головой.