Стою на остановке.
Ранняя весна.
Вечер.
Снег тихонько падает с неба, покрывая мое пальто и волосы белой вуалью из легкого пуха. Из здания напротив слышится тихая джазовая музыка. Монотонное завывание саксофона навевает грусть и спокойствие.
Хочется оказаться на теплой кухне, пить терпкий кофе и не_думать. Отгородиться от всех дел, проблем, от городской суеты.
Что-то похожее происходит и на безлюдной остановке. Уже теплый весенний вечер, даже не смотря на идущий снег, создает ощущение умиротворения. Не хочется никуда спешить. Лишь бы только стоять у этой пустынной остановки на окраине города и наблюдать за падающим снегом.
Для меня снег всегда был маленький частичкой свободы. Она так быстротечна, так временна, так невыносимо быстро испаряется. Как эта снежинка, что сейчас долетит до промерзшей земли и исчезнет.
Ловлю взгляды редких прохожих. Но они прячут свои скованные льдом глаза и ускоряют шаг, куда-то спеша.
Я я продолжаю стоять на этой теплой только для меня остановке, следить за падающим снегом и слушать печальный, искренний плач джаза.