Ну, вот, и пришла она, очередная весна. Очередной март, а вместе с ним – и праздник, Международный женский день. Всё как всегда в это время: работники Зеленхоза ускоренными темпами проводят выгонку цветов – этот товар у них не залежится. Написала это предложение – и даже саму передёрнуло: цветы – товар? Красота – товар? И красоту можно купить, продать? Умом понимаю, что – да, но никак не хочу мириться с этим. Впрочем, это – вопрос спорный, и моё мнение не является истиной в последней инстанции.
Конец февраля – начало марта. Мужчины засуетились, ходят с загадочным выражением на лицах. Женщины – расцвели, похорошели в предвкушении праздника. Каждая получит свою «порцию» любви, уважения, возможно, подхалимства, лести в виде одиноких цветочков, букетов, охапок… Одни искренне порадуются им, станут чуточку счастливее, другие – с традиционно приклеенной на губах улыбкой примут, поблагодарят, хорошо, если не забудут в воду сунуть. И тут же забудут о них…
Я – как и все. Заранее знаю, что получу, как минимум, восемь-десять цветочных презентов от детей, друзей, знакомых. В виде высокомерных роз, строгих гербер? самовлюблённых нарциссов, застенчивых тюльпанов, кичливых гиацинтов, царственных орхидей, лилий-аристократок, даже капризные, прихотливые ландыши имеют место быть. И поблагодарю, и поулыбаюсь, и в воду поставлю… А через неделю, максимум, через две выброшу эту увядшую красоту – и всё: нет её больше, умерла! Будут ещё какие-то праздники, будут следующие цветы умирать и наполнять мусорные баки…
И ловлю себя на мысли, что мне хочется другого! Росистым летним утром, лишь только солнце бросит первые, ещё сонные лучики на землю, выйти в поле, где колосится, отблескивая золотом, пшеница, а по обочинам цветут синие васильки, трепетные ясноглазые ромашки, скромные колокольчики. Сесть на пригорочке, устланном толстым ковром из душистого бело-розового чабреца и любоваться красотой просыпающегося мира, слушать песнь любви трепещущего в поднебесье жаворонка, вдыхать напоённый свежестью воздух… и жить!
Я не стану рвать, убивать эту неброскую красоту, пусть проживает отведённый ей срок: отцветает, созревает, разбрасывает семя, чтобы следующим летом я снова могла прийти сюда и жить… Жить в единении и согласии с этим миром, этими цветами, этим жаворонком и со своей душой.
И знаете, мне захотелось Восьмое марта, да и прочие праздники перенести на июнь-август, чтобы мои любящие и любимые дарили мне не изначально приговорённые к эшафоту возвышенно-прекрасные творения рук человеческих, а этот удивительный цветущий, поющий, благоухающий мир, в котором я утону, растворюсь без остатка. Пусть хотя бы на время…