«Катрин Мойя» - ты взяла себе это странное имя.
Последняя запись - как обрубок. День катится за днем,
а новых строчек все нет и нет.
Там, где ты сейчас, нет интернета?
Помнишь, как мы познакомились?
Ты что-то сочиняла о родителях - в Америке, уехали.
А они - бросившие тебя уроды, были совсем рядом.
Ты писала стихи. Была угловатым подростком.
Бросала на окружающих колючий настороженный взгляд.
Ты брыкалась, ты сбегала, ты защищалась.
И заслужила благосклонность судьбы.
Твой Ангел шел за тобой...
У тебя так замечательно отросли волосы.
Ты огляделась, привыкла и постепенно стала считать
выпавший тебе счастливый билет выданным по достоинству.
Ты расцвела, но почему-то прятала под темными очками глаза.
Тебе стало казаться, что только стоит протянуть руку,
и кондуктор выдаст тебе новое счастье вместе со сдачей...
Ты стала казаться себе исключительной.
Но я не замечала этого - не хотела замечать.
Я любовалась тобой и верила.
Пока однажды не споткнулась - неужели ложь?
Удивилась, но все перепроверяла -
может, это не ты, а я?
А ты виртуозно залепливала ее жвачкой.
Не получилось.
Неужели все так предрешено и ты не можешь
свернуть с пути своей матери, сгинувшей невесть где?
И отца, не дожившего до сорока в тюрьме???
Так страшно, что они, тебя бросившие,
имеют такую власть над теми решениями,
которые ты сегодня принимаешь.
Ты ненавидишь их, отрицаешь, но тут же равняешься...
Почему ты не равняешься на бабушку -
единственную, которая заботилась о тебе и любила?
Ты - такая умная и талантливая?! Ты - читавшая Корчака?
Получается, что ты (и МЫ тоже?!) совсем несвободны в наших поступках.
И делаем только то, что запрограммировано генами?
Но ведь был же у тебя выбор, был?!!
Как я ссорилась со всеми, защищая тебя.
Как я отчаивалась, когда мне говорили,
что с тобой все будет именно так, как случилось сейчас.
А я верила и верю до сих пор.
Ты не можешь быть тупой пешкой судьбы.
Так не должно быть...
Миленькая, победи себя. Вытащи...
Твой Ангел несет тебя на руках...
2 марта 2011