Осталось пять минут до конца матча и мы узнаем кто же стал Чемпионом МИРА.
Сейчас ничья, счет 2:2.
Оставайтесь с нами после рекламы.
Взяв пульт в руки, он выключил старенький телевизор в душной палате, еле показывающий последний его матч. Перешагивая через тысячи проводов он встает, подходит к окну, открывает его, и вдыхает чистый воздух. Как это прекрасно: последний этаж ветхого больничного дома, свет солнца, свежий ветер.
Сжимая кулак, в голове проносится еле заметная мысль:
- И все-таки, я не хочу знать кто победит. Через час мое сморщенное тело будет лежать на этой до боли надоевшей кровати, без чувств. Что будет дальше, я не знаю. Хочу и не хочу торопить события, потому что немного страшно, что все развернется не по придуманному сценарию моего счастливого будущего. И по логике, по опыту, я знаю, что не получится так, как я мечтаю. А глупый наивный парнишка в моей голове с идиотской счастливой улыбкой шепчет: "А может, еще лучше будет?!" Что ж, поживем-увидим. Плакать будет он, а не я. Может, наконец оставит меня в покое и даст пережить последние минуты без головокружительных взлетов и падений. Его умение строить воздушные замки совсем не вяжется с моим желанием крепко стоять на земле, его стремление пустить кого-то в самые отдаленные уголки души противоречит моей установке не давать себя в обиду. Он может винить меня во всех смертных грехах. Наплевать. Даже жалости не осталось, хотя он так жалок.
Через минуту меня отключат от этого аппарата.
Знаете, а все-таки как было бы хорошо, если б тот парнишка оказался прав.