;В Лунном Городе наступила зима. Она запорошила своим серебристым снегом кроны деревьев, старые кусты и уставшую землю. Снежинки плавно опускались вниз с синего неба, словно танцуя свой, особенный танец.
Зима пришла ровно тогда, когда Слепой Художник, устав водить кистью по холсту, решил отдохнуть и немного поспать... Он растянулся на широкой постели, улыбнулся и отправился в совсем другой мир, хотя до боли ему знакомый... Он попал в свою же рисованную сказку, где поселил маленькое создание - девочку со шкатулкой в руках.
Была ночь. Лишь снег все так же продолжал кружиться в воздухе, падая на лицо художника и тая в его ладонях. Вокруг ничего кроме бескрайнего леса.
- Ты здесь? - крикнул он, но ему никто не ответил.
Художник молча пошел вперед, утопая в суграбах, царапая в кровь руки о колючие ветви черных деревьев.
- Ответь мне! Я знаю, что ты меня слышишь!
Но опять молчание. Лишь где-то вдалеке ему гулко откликнулась сова, да что-то провыл одинокий ночной ветер.
Художник не сдавался, он шел и шел, борясь со сном и усталостью до тех пор, пока не наткнулся на маленькие еле заметные следы, и тогда сердце его отчаянно застучало в груди. Несколько лет он рисовал эту картину, несколько лет он знал и чувствовал, что в ней где-то бродит она, сидит вечерами у реки, любуясь на закат...А теперь он пришел к ней, но не может ее найти.
Он пошел вдаль по следам и очень скоро вышел маленькому дому, запертому на огромный висячий замок. А на крыльце сидела она и, похоже, спала, съежась от холода и уронив голову на колени.
- Эй... Как тебя зовут? - подошел он к ней и легонько коснулся плеча, чтобы разбудить.
Девочка проснулась, зачем-то взлохматила себе волосы и сонно улыбнулась.
- Привет. - сказала она, так и не ответив на вопрос.
- Привет. Я Художник, я тот, кто нарисовал этот мир и поселил тебя в нем. Я искал тебя...Я очень хотел с тобой встретиться! Но единственное, что я никак не мог понять, так это как тебя зовут. Ты знаешь, я перебрал в голове тысячи имен, пытаясь тебя назвать, но так и не решил... Мне казалось, что любое имя лишь испортит тебя! - начал Художник, и ему показалось, что еще чуть-чуть и он просто не сможет остановить свою речь, так много ему хотелось расссказать.
- Имя... Тебе нужно мое имя? А знаешь ли ты, что узнать ты его сможешь лишь в том случае, если вырежешь его на собственном сердце? Узнаешь, если вышьешь его на собственной душе, заполнишь им свой разум. А если нет, то к чему оно тебе? Лучше ответь на мой вопрос...
Художник вздохнул.
- Хорошо. Отвечу.
- Кто-то сказал мне однажды, что мой мир создал Слепой художник. Я знаю, что ты это он. Но ты не слеп... Ты все видишь. Хотя, я полагаю, даже больше, чем все остальные.
- Это долгая история. Я расскажу тебе о ней, но не сейчас... Смысл лишь в том, что я вообще не рисую картины, хотя я создал на холсте целый мир. И я не слеп, так думают люди, от которых я закрываю повязкой свой взгляд, чтобы не видеть их, а так же, чтобы не смущать их своим взглядом.
- А что не так с твоим взглядом? - спросила девочка, отчаянно заглядывая Художнику в глаза.
Он лишь засмеялся.
- Для них он слишком мудр, слишком смел и дерзок. К тому же, я и с повязкой слепого все прекрасно вижу. Этому меня научил один очень умный человек. Видеть душой и сердцем, и общаться чувствами. Если бы я не закрыл свой взгляд повязкой, люди бы меня сами ослепили, они однажды уже попытались это сделать, но это, опять же, долгая история.
Девочка ничего не сказала и лишь съежилась еще сильнее от холода, когда ветер подул.
- Ты замерзла?
Она покачала головой.
- Это не то, что ты думаешь. Ветер здесь может быть только по двум причинам. Если холодно моей душе, либо если ты что-то не то нарисовал. Но сейчас первое.
- Но почему у тебя замерзла душа? Ты выглядишь вполне нормально.
- Это давно началось. Два года назад. Что-то поменялось... Здесь, в моем мире... Сначала это было незаметно, а сейчас... Мне так холодно... Люди, которые приходят сюда, говорят теплые слова и предлагают куртку, шарф, теплые варежки... Но это не помогает. Наверное, мне нужно что-то другое.
- Что? Скажи мне, что! И я дам тебе это! Прошу тебя! Я не хочу, чтобы ты мерзла! Я не хочу, чтобы тебе было плохо.
Но она молчала.
- Ответь хоть что-нибудь!
Девочка вдохнула и поднялась с крыльца, подошла к двери...
- Видишь. Дверь закрыта. У меня есть дом, самый теплый и самый прекрасный в мире. Но я не могу туда попасть. А знаешь почему? Потому что ты не нарисовал ключи. Ты оставил их себе...
Тогда художник отчего-то улыбнулся и порылся в карманах потертой куртки.
- Так вот же они, держи!
И в тот момент, когда он протянул их девочке, новый поррыв ветра выхватил ключи из его рук и унес в неизвестном направлении.
Художник кинулся их было искать да так и не нашел...
Несколько месяцев прошло... А Художник с Девочкой так и сидят на крыльце, ежась от холода, надеясь, что зима поскорее пройдет.