Из прозы прочь

Я обычный человек.
Или?
Да уж,наверное, не такой, как все.
 
Талантливый?

Нет! Пожалуй, всё-таки гениальный.

А что? Все признаки налицо и на лице.
Лоб у меня Шекспира, глаза Пушкина,
нос Гоголя, руками, подобно Толстому
землю иногда ковыряю.

Да и пишу похлеще их вместе взятых.
Буквы, слова, предложения рождаются
без моего участия. Кто-то сверху диктует,
я только записываю.
 
Что написал никогда не читаю.
Так все гении поступают.
Их при жизни обычно не признают.
Зато потом рыдают и умиляются.
Ай, говорят, не ценили мы его, не берегли!
Не понимали! ВолкИ  мы позорные!
И бухаются лбами о гранит десятиметровых памятников.

А я стою надменный над толпой
и плюю на всех презрением.
Поздно вы, гады, цветы понесли.
Живого надо было на руках меня носить,
петь в мою честь здравицы,
называть моим именем улицы и города.

Ладно, плебеи, так и быть, прощаю!

Не знаю, простит ли вас мой покровитель?
Спросить что ли у него?

Доктор! Ну развяжи мне руки!
Аминазином клянусь,
не буду я больше великим прозаиком!
Делай укол. И я уйду к чертям собачьим...

В критики!?
 


Рецензии
Доктор: "Критику не руки нужны, Александр, а рупор, твОРИТЕ пока что с завязанными!"
С улыбой,

Габдель Махмут   20.11.2014 16:53     Заявить о нарушении
И сказал Творец: «Вот вам мир тварный! Творите, твари!»
Творим.

С почтением,

Александр Чашев   20.11.2014 18:41   Заявить о нарушении
На это произведение написано 50 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.