Исповедь Филиппа

Холодные руки никогда не врут,пришло время посмотреть на своё отражение в зеркале,пришло время посмотреть в твои глаза,наверное в них скрыта какая-то правда.Я расскажу тебе грустную историю о себе,уже но о человеке,а о полном дерьме,о полном физическом и моральном разрушении,ручка в руке последняя надежда.Всё начиналось так весело,с долей игры,с желанием постичь вершины.Постепенно мои химические друзья стали работать на себя,за ненадобностью медленно уничтожая меня,их не волновало что обливается кровавыми слезами моё сердце,тело,душа,и весь я.Удивительно,что я ещё выдерживаю,ведь я такой нежный,как шелк,а сейчас шелк застрял в швейной машинке,весь исколот швейной иглой.Я устал,закинь таблетки туда где им положено быть,мне в рот,пускай катятся без разбора,раз это уже их игра.Только не бросай после этого меня лежать в кровати недвижимого,у некоторых такое отношение к таким как я,я надеюсь ты не такая.Согрей мои холодные,вегетативные руки в своих,отверни мысли хоть чуть-чуть в другую сторону от химии.Почему небо такое чёрное,скажи,а оно бывает другое?Что с моей кожей?Что с волосами?Что с зубами?Что с костями?Мышцами?Где вода которая помоет меня,разучился делать это я,где улица которая примет мои шаги,ноги подгибаются,я разучился ходить.Весь мокрый,в холодном поту,как всегда под кайфом на своём диване лежу,не могу связать мысли,не соображаю ничего,ничего не понимаю,от простейших решений страдаю,с трудом белый хлеб от чёрного отличаю.Встаю каждый день с большими надеждами,а устаю уже дойдя до туалета,и как же глаза и голова болят без обезболивающего,и от света.Каждая ночь принимает меня как собутыльника,как завсегдатая заведения,готового распить с ней боль.Хочешь присоединяйся,но на столе нет еды,есть препараты,это всё что я могу тебе предложить.Я дам тебе большое ничего в ответ на твой всё,побарахтайся в моём болоте,мне так скучно здесь одному в бетонной лачуге.Вот и твоя рука холодная как и моя,как тебе быть по уши в медицине?В этом сточном дерьме,а что ты скажешь о моей бороде,как тебе?Нырнём в море из колы,или спрайта,чтобы убрать вечную горечь и сухость во рту,ты теперь знаешь почему,сейчас я вроде не вру,красные буквы пишу,все ручки кончились,осталась только эта кровь.Как символично и смешно,кровавая душа,слёзы,и одинокий я,и глупая,пустая,тупая исповедня о эго,и я,я,я.Всегда был только я на первом я,вот и висит в комнате зелёная буква я,повесил её не я,хотя символично,один,один же я,одинокая,бедная,скучная судьба,без признания своего неправа,как бы тяжело она ни страдала и не умирала.Мои страдания,твои очки,учись,и наверное по другому живи,но я ещё не решил,так что погоди,не спеши,у меня мозги разъедены,химией прожжены,так что медленно думаю,подожди,не подгоняй,не спеши. P.S. - Пришлось не писать некоторые строчки,которые есть в оригинале.Пускай они там останутся,думаю писать их здесь было бы слишком жестко,даже для меня,даже для меня...Этот стих и без них мерзкий,но это наверное хорошо))На самом деле я писал его ещё в 2008 году,не знаю,чувствую я себя сейчас так же,или нет,не знаю,возможно да,возможно нет.Возможно некоторые вещи преувеличены,или приукрашены,как и всё в моей жизни,а опять же возможно и нет,я уже ни в чём не уверен,когда дело касается меня,я прекрасно разбираюсь в людях,мне достаточно одного взгляда на человека,чтобы понять с кем я имею дело,достаточно пары его слов,фраз.Меня этому научила моя боль,но вот в себе она меня не научила разбираться,хотя и это может ни так,возможно я прекрасно себя знаю.Я просто не знаю...