Опять невидимые спицы
то катятся, то ждут у лип.
И у зарницы за страницей
чту дерево: Апокалипт.
Его не сравнивай с Анчаром -
се кровь в стволе, на грани лет,
в листах, захваченных пожаром,
мерещится судьбы завет.
Не яд - но вечности напиток,
и ветвь, блистающая там,
укажет на бездонный слиток,
сюда текущий к мастерам.