Он мажет солнце своей кистью, и оно становится настоящим... и даже
настоящее солнце не смогло бы понять, где оно само, а где то, что
вышло из-под его грубой, но волшебной руки. И оно не обидится, оно
любит, когда ему подражают звезды или когда художники копируют его
лик. Оно тщеславно, но это нормально, оно же солнце, а мы... мы всего
лишь маленькие точки под его огромными руками, простирающимися от одного
полюса к другому, ласкающими кожу сегодня, а завтра уже обжигающими, а через
неделю снова ласкающими. У него тяжелый характер, но мы его любим, ведь в нем
есть божественное величие и просветленность.
Возьми меня за руку солнце, этой ночью я не могла уснуть, я думала о тебе. Я знала,
что ты не спишь, ты просто навещаешь другие точки... и пока не заснула, хочу попросить,
чтобы ты согрело мой нос и пальчики, когда я буду спать днём после долгих ночных размышлений-перемещений. Приходи завтра...