Правда? А какая она? Синяя, а, может, белая? Или зеленая, как трава... Хотя нет, зеленая у нас тоска.
Как часто мы говорим правду? Или хотя бы о правде, когда смотрим невинными глазами на человека, которого ненавидим и подмечаем, какой он сегодня красивый. Или когда с улыбкой просим помощи у того, кого предали вчера. Или когда наблюдаем с кем-нибудь закат, холодея от прикосновений человека, которого терпишь только затем, чтобы не остаться одному. Насколько мы честны перед самими собой? И как часто говорим правду, зная, что она повлечет за собой боль? Помните ту поговорку: "лучше горькая правда, чем сладкая ложь". Так ли оно на самом деле? Ведь лгать мы привыкаем с рождения. А правда - это большой комплеск, состоящий из доверия, любви, некого самопожертвования и независимости от внешних обстоятельств... Но возможен ли данный симбиоз?
Что есть правда? Мелкие выдумки, сочинительство, фантазия - это ее дети. Мы все немного лжецы.