Мне некому писать стихи!
И чувство это гулкое, немое,
Такое безысходное, пустое,
Как будто годы лучшие прошли!
И на меня сейчас ты погляди:
Не девушка протягивает руку,
А сгорбленная нищая старуха
Полубезумная на паперти стоит!
И просит, но не денег просит,
А искренности, веры, доброты.
И понимает: строить те мосты
Любви не все умеют, бросьте!
Связали руки — и не взять перо?
Отрезали язык — и онемела?
Нет — свеча в душе перегорела,
Ведь некому дарить ее тепло!
И знаете, как будто... заперта
Я в комнате без окон тесной!
Страшно! Чувствую, как в бездну
Летит в отчаяньи душа!
Я узница, тут днюю и ночую.
И вот бы свет, но свет откуда?
Любовь? Да! Странная причуда
Или война! И раненая, я воюю.
Окно. Хоть на секунду отворите
Иль прорубите... И не важно,
Что чувствую, как режут наживо,
Захлопнув его снова предо мной!
Мне нужно знать, что был и свет,
Был и полет! В его лучах я оживу,
Хоть слово, строчку напишу,
Отбросив память прошлых лет!
Жизнь для себя бессмысленна, страшна.
Жизнь для себя — то не стихи, а проза.
Похожа на искусственную розу:
Красива, может, но мертва, пуста.