Странно жить без кумира, заслоняющего весь свет. Кумир несовершенен, иногда даже зол. Поклоняешься ему до поры – до времени… пока лба не разобьёшь о холодный камень. И только тогда ощутишь мертвенность своего идеала.
Я сама, наверное, живу чувствами более чистыми и яркими, чем те мужчины, которым я их приносила в жертву. Проглянет вдруг изнанка чужой души и поразит чернотой и низостью.
Неужели настолько труднее воздвигнуть нерукотворный памятник себе, а не нести самое дорогое каменному идолу и не биться понапрасну об бездушный постамент чужого себялюбия?