Из серии МЕТРОвки
На переходе метро стояла, еле держась за перила, лет сорока пяти женщина с бледным лицом. Возле неё деловито-озабоченно суетилась полная тех же лет дама.
– Может быть, вам сердечное надо – у меня есть… – предложил ты, так как в силу потребности после госпитального периода тебе это самому иногда было необходимо.
– А что у вас есть? – спросила дама…
– Нитроглицерин, валидол…
– Не надо, у неё это есть, – не повернув головы и как-то косо глянув на тебя, резко бросила дама, и снова обратилась к той, которая плохо себя чувствовала:
– Может, вам «скорую» вызвать… – Она, оказывается, была такой же прохожей, только подошла раньше тебя … Ты отошёл от них и заторопился к выходу из метро… Что-то огорчило тебя в этой ситуации.
На финишную – к дому – ты выехал уже автобусом. Непонятно почему, настроение приподнятости, с которым ты выходил из редакции, окончательно улетучилось…
Читать не хотелось, тяжёлый дипломат, плотно забитый рукописями, оттягивал руку, и ты, уцепившись в поручень сиденья, застыл, смотрел, не мигая, в окно… Рядом с тобой женщина читала журнал. Стоять ей было неудобно. Она то и дело хваталась за потолочный поручень, и её рука то взлетала, то опускалась перед твоим лицом…
Устойчивость тебе была ни к чему, и ты, заметив её мучения, – наверное, журнал был очень интересен – предложил ей перейти на твоё место.
– Спасибо…
Будто грелку кто-то приложил к твоей груди! На своей остановке ты не сошёл – выпорхнул из автобуса, переполненного не такими, как ты – улыбающимися, а всё ещё хмурыми от усталости пассажирами…
Декабрь 1987 г.