Знаете, все, кто кричит о любви, (я это только сегодня осознала) накуренные наркоманы, которые давно потеряли счет дней и боли, которую они пытаются забить алкоголем.
В промежутках между тем, как танцевать посреди улиц и площадей, заводя серую массу на чувство самое близкое к сердцу, варят героин в заржавевших ложках,
проезжая по дороге домой на такси мимо знакомых серых домов грязного дешевого района.
Они так же, если и не больше несчастнее тех, кому они вселяют веру в любовь, только они еще и погубленные.
И что-то хотят доказать миру, валясь от усталости, а по ночам, отдаются первым встречным за деньги или просто, чтобы отдаться.
Уже не плачут, уже не смеются, а только кричат, что-то яростно доказывают нам, подпевая ритму самых счастливых песен.
Пряча следы от уколов, обводя глаза тоннами чернил, чтобы не видны были настоящие синяки, они заставляют мир верить в свободу и мечту.
Ценой собственной? Нет, они просто так сами становятся чуточку ближе, видят через окно со старой краской огни замков поднебесных.
Излучающие счастье...