Внутренний взор пылал огнём. Всё было непонятным, чуждым и даже чёрным...
Они очём-то спорили с пеной у рта....
Всё это казалось до безумности ненужным.... Голова была забита до отказа....Размножившимся вопросом «Зачем?»
Никогда ещё никто не мог верно ответить на этот до невозможности простой вопрос...
Голова тяжелела... А в душе созревало желание вывести ответ на вопрос. Вопрос,вопросы. Безумные вопросы.
Закрасьте лист белой плотной бумаги для акварели жёлтым цветом, не дайте ему высохнуть,возьмите чёрный цвет и нарисуйте жирные полосы. Они должны растечься....
Этот этюд подобен вышеописанному «рисунку». Непонятен..... Безроден.... Полон безумия..... Ярок, как солнце.
Выкогда-нибудь задумывались над устройством всего и вся?
Да?
Хм, а ответ нашли?
Нет?
Конечно же....
Он сидел в огромном кресле у окна, занавешенного тюлем. Его волосы были растрёпаны.Глаза говорили об усталости. О вечной усталости. Халат распахнут. Тапочки валялись в стороне. Он нервно качал ногой. Рядом, на столике лежала бело-синяя пачка сигарет. Пустая. Он грустно посматривал на неё.....У него были большие синие глаза и курчавые чёрные волосы. Часто чесался нос. Длинные пальцы художника. Художника? Аккуратный рот. Не белые зубы. Розовые, нежные губы.Маленькие уши. Овальное лицо.
Он наконец встал и подошёл к высокому, пустому мольберту. Постоял и отошёл...
Он ходил взад и вперёд по длинной, узкой комнатке...
Он ходил туда-сюда по длинной, узкой комнатке...
Он выпил холодный утренний кофе. Утренний. Был вечер. Он где-то нашёл когда-то потерянную сигарету. Закурил. Сбросил с себя халат.....
Вылил остатки кофе на мольберт...
Белёсый холст принял на себя этот удар очень отважно. На нём показалось пятно, клякса.
Клякса,пятно.... Чёрно-коричневого цвета.
Он опять принялся ходить взад и вперёд по длинной, узкой комнатке. Комнатке бежевого цвета.
Цвета кофе со сливками...
Он был молодым. Молодым и прекрасным. Как часто данные два слова умирают и уступают место скорби и печали.
Его это пока ещё не коснулось. Он мучился. От чего? А зачем кому-то это знать?
Он был прелестен, вот так вот ходя взад и вперёд подлинной, узкой комнатке...
Он сел на пол и быстренько нацарапал какую-то записку.
Кому? О чём? Разве это важно?
Он так яростно её писал, что содержание её стало совершенно не нужным, не важным; я увлеклась, простите...
Просто я хочу показать вам его таким каким он на самом деле был тем вечером.... Таким, каким его не видел никто. Никто. Вот поэтому я и увлеклась. Простите.
Вы его все знаете.
Он — художник, раскрашивающий небо.
Почему вы думаете оно так часто меняется? Само по себе что ли? Это всё он.
Прекраснейший художник, временно потерявший вдохновение.Небо, не менялось уже давно. Не по его вине. Он не виноват. Просто вдруг понял,что искусство убивает любовь.
Или любовь убивает искусство?
Не важно. Просто вместе им жить почему-то не суждено. Он пытался понять почему. Но не мог.
И не сможет никто.
Почему? Прекратите спрашивать!
Он хотел разорвать ту самую записку которую начеркал.
Но не разорвал.
Вместо этого, сменил холст на мольберте и начал рисовать дождливое небо. Пасмурное, сердитое, одинокое и беспомощное....
Такое небо, какое не может оставить равнодушным никого.
Никого, умеющего чувствовать и испытывать любовь.
Он старался для всех. Особенно для тех кого наполняет любовь. Ведь он не мог любить.
Искусство убивает любовь.
Безжалостно?
Нет, с болью, скрепя сердце и безумно плача.
Его глаза блестели от боли. Прелестные синие глаза.
Глаза настоящего художника.
Значит страдающего художника.
Ведь что как ни боль рождает искусство?
Так оно и есть.
Должно быть.
В совершенстве.
Совершенстве, к которому мы все так стремимся.
Закрасьте белый лист плотной бумаги для акварели чёрным цветом, не дайте ему высохнуть, возьмите жёлтый цвет и нарисуйте жирные полосы.
Они должны растечься....
Этот этюд подобен и этому «рисунку».
Непонятен....
Безроден.....
Полон безумия....
Ярок, как глаза настоящего художника...