Мы очень долго ждали. Мы лелеяли эту надежду. Мы как могли, обостряли боль ожидания. Этот яростный укол в самое сердце. Но мы не знали, что больнее не ждать чего-то всем сердцем, а потерять то, чего ты, наконец, дождался.
На улице было тепло. Пахло зеленью.… Пахло дышащей корой тополей и берёз. Пахло духотою, весенней духотою. Заставляющей с нежностью ловить каждое даже самое незначительное дуновение ветра.
В воздухе летало Рождение. Рождение чего-то неожиданного, нового и невообразимо сладостного.
И мы ждали. Ждали этого Рождения. Рождение, в свою очередь тоже ждало. Ждало удобного момента. Момента, благоприятного для Чуда. Чуда, которое хитро улыбаясь, спряталось вон за тем деревом.
В чём же состояло это Чудо?
Мы думали, что Чудо – это любовь. Но оно хитро улыбалось и подмигивало…
Мы шли по длинной аллее. По обе стороны, росли тополя. Они символичны. И эта длинная аллея тоже символична.
Мы думали, что жизнь – игра…
А искусство – бесполезно…
Мы считали, быть циником – не плохо, а необычно. Нашей главнейшей задачей было отличаться…. Отличаться ото всех.
Подул сильный ветер. Деревья еле-еле держали оборону.
А мы не замечали ничего. Мы думали о жизни. Думали, что преуспели в этом думании. Но мы не замечали самой жизни. Настоящей жизни. Искренней и чистой; красивой и настоящей…. Опять настоящей… Настоящей.
Мы всё пытались найти хоть что-то настоящее…. Но при этом сами мы, становились совсем не настоящими…
Мы писали стихи, считали себя поэтами. А что мы воспевали? Любовь? Но при этом, мы никогда не любили.
Мы пропагандировали смелость и самоотверженность, а при этом бежали прочь от любой и малейшей ответственности.
Мы говорили, мы рассуждали о жизни в теории. При этом на практике быстро забывали о теории и поступали с точностью да наоборот.
Мы все ждали какое-то счастье…. И представляете, дожидались его…. А потом благополучно губили, рушили и убивали его…. Собственноручно.
Мы хотели оставить в этой жизни хоть какой-то след…. Но после нас, звенела лишь пустота…
Мы стремились добраться до небес. Но ничего для этого не делали…
Мы воспевали нравственность, а упивались безнравственностью…
Пел соловей. Он пел о грусти. О том, как сладостно грустить….
Пел соловей. Он пел о любви. Он пел о девушке, которая всю свою жизнь любила. Любила искренне и по-настоящему. Он пел об её разбитом, разлетевшемся на мелкие кусочки сердце.
Пел соловей. Он пел о слепоте. О слепоте того, кого любила девушка. О слепоте его сердца. Об его потерянном счастье…
Бедное счастье… Его постоянно теряют.
Мы послушали соловья, и пошли дальше. Мы были тронуты песнью соловья. А через пять минут уже и забыли, о чём это он пел.… Значит даже соловей уже не в силах затронуть наши сердца?
Мы говорили о возвышенном. А мимо проходил отчаявшийся, стоящий на краю гибели человек. Мы даже не заметили его. Ведь мы говорили о возвышенном…
Мы плакали…. От смеха… Высоко в небе порхали ласточки. Кстати, они прелестно чирикали.
Реяли флаги. Возмущались. Трепетали. Хотели улететь. Воспарить и потрогать свободу.
Навстречу шла девушка. Её волосы волнами разлетались в разные стороны…. Прелестно…Она плакала. И солёные капельки стекали по розовым, от возмущения щёчкам. Её не любят.… Ну и что? Мы шли дальше.
Ради праздного любопытства, мы искали. Искали Чудо. Где же это оно? И в чём его природа?
Мы пытались понять. Понять других, совсем не понимая даже самих себя.
Надвигался пробуждающий к жизни дождь. Он чувствовался везде. Он любил эффектно появиться, громко крича: «Вот он я! Иду! Уже иду!». Ветер нежно, но упрямо гнул деревья, ветер разносил этот ни с чем не сравнимый «преддождевой» запах. Небо хмурилось. Кто-то приглушил свет. Мир окутала дымка…. Одна из предвестниц дождя. Всё вокруг трепетало.
Пасмурно…
Всё вокруг трепетало. Трепетали и наши сердца… Мы шли дальше. А дождь всё собирался и собирался…
Неожиданно весь этот пасмурный маскарад прорезал яркий, прямой и честный луч солнца.
Мы сделали глубокий вдох…
Луч сразу же исчез…
Ему тут не место…
А мы всё шли и шли. Уже не думая, не задумываясь и не рассуждая. Мы всё шли и шли по этой дороге жизни…
Уже не думая о Возвышенном…
Уже не чувствуя приближение дождя…
Уже не видя ничего…
Мы почему-то ослепли…
Нам почему-то опостылела эта теория…
Нам почему-то стала близка лишь «опустевшая практика»….
Серая и бессмысленная…
Мы шли дальше…
Мы встретили озорную «кучку» ярких, невинных и беспечных детишек…
Они подбежали к нам, закружили вокруг нас хоровод… Лица… Их лица были чудесны… Они излучали счастье и тепло…
Кто-то из нас заплакал, кто-то закрыл лицо руками, а кто-то грубо нарушил веселье детишек тупым, взрослым вопросом:
- Дети, а может вы видели Чудо? Куда оно побежало? Что это Чудо?
- Чудо? – засмеялись ребятишки – Чудо – это жизнь.…Это все знают.
И они побежали дальше…
Чудо? Чудо – это жизнь…
И мы пошли дальше…
Нет, мы ошиблись….
Уже некуда было идти….
Да и зачем?.....