Знаешь, а я ведь уже не чувствую боли. И вообще ничего не чувствую.
В общем, всё пришло в ту же точку, с которой и начиналось. Это нормально, ведь всё циклично.
И цинично до ужаса.
В конце концов, кому есть дело до того, что я живая?
Наверное, все мои ненаписанные стихи остались там… В прошлом из будущего.
В мёртвой ячейке памяти, как в сейфе. Я забуду.
Нас перетасуют и сложат. И снова перетасуют. И каждый раз мир будет новым, но мы останемся прежними. Если удастся.
Только не пересечёмся уже никогда.