Человек шел под дождем. Без зонта и куртки. Не самое лучшее время, поздняя осень, чтобы мокнуть и продуваться ледяным ветром. Куда шел этот человек я так и не понял. Кажется, у него не было определенной цели – просто брел вниз по улице, огибая прохожих. Но было в его манере двигаться что-то такое… заинтересовавшее меня. Может, какая то сонная заторможенность, а, может, все из-за того, что я почти видел огромный валун, навалившийся на его плечи. Этот камень опускал его к земле, сгибая, наверное все же прямую, спину, делая походку тяжелой, уставшей.
Я надвинул бейсболку на глаза и, не удержавшись, последовал за ним. Возможно он заметил меня, да даже скорее всего заметил, но виду не подал. Или ему просто было абсолютно наплевать. А я шел и пытался понять – что же с ним не так?? Но мозг как назло отказывался подбрасывать мне ключи от этой загадки. Постепенно мысли совсем смешались, в виске будто засел раскаленный гвоздь. Я понял что начинаю задыхаться. Не понимая что происходит, осознавая только что меня шатает, что ноги не держат, еле смог поднять взгляд, застланный кровавой пеленой и сквозь частые струи дождя увидеть, как этот человек пошатнулся, словно от удара, дрожа всем телом, обернулся. На меня с болью тоской и безмолвным ужасом уставились мокрые от дождя ли, от слез ли глаза. Мои глаза. Глядящие на меня с моего лица. Последнее что я запомнил это грязь на асфальте быстро приближающуюся к моему лицу и проблеск огромных полупрозрачных крыльев, мелькнувших на миг за спиной этого человека.
Человек шел под дождем. Люди, проходящие мимо вздрагивали от его усталого, тяжелого и безумного взгляда, коим он одаривал каждого. А он шел под дождем без куртки и зонта. Казалось, что на его плечи давит само небо. Но ему было все равно. Он шел вперед. Он искал.