Старые глаза моей учительницы по литературе зло и немного глуповато пялились прямо в мои глаза.
Она говорила, что поражена, как я могла такое написать.
Она говорила, что я неадекватна или просто сумасшедшая.
Она не поняла, что я писала и о чем. Не поняла ни одной метафоры.
И злостно так смотрела на меня, пытаясь доказать, что ее непонимание моих простых суждений, только лишь каким-то образом мой промах.
Моя беда.
Я удивленно перебирала в голове свои строки, свои довольные мысли после написания этих строк, свое умиротворение.
Неужели я плоха? Неужели ничего из того, что я хвалю в себе, не достойно этого?
Как я не хочу в это верить, а хочу в слова утешительные людей.
Пусть не жалость, пусть понимание.