Я бы хотела уехать жить в деревню,
Там, где меня не ждут, и не станут мучить,
В деревню, что лежит за краем света,
Может быть, она существует на самом деле,
Но, скорее всего, нарисована неизвестным художником на старом холсте,
В ясную погоду она нарисована - гуашью,
В дождь или снег - акварелью,
А ночью ее не существует. Потому что я сплю.
Я отыщу дом, в котором стану жить.
Подмету в сенях, наколю дров для печки,
Я совсем не умею этого делать,
Поэтому сделаю все кое-как, все равно, кроме меня самой, этого никто не увидит.
Разве что приблудный пес, прибежавший из дремучего леса,
Чтобы меня охранять, жалко ведь – пропаду,
Я разломлю пополам краюху черного хлеба,
Одну половину отдам ему, а вторую – спрячу на черный день.
Или на белую ночь,
В которую Млечный путь прольется на меня с неба дождем из парного молока,
Вот тогда-то этот хлеб мне и пригодится…
Я стану макать сухари в звездное молоко, завернусь с головой в одеяло,
На подушку поставлю компьютер
И буду читать по интернету почту, давно заждавшуюся своего адресата.