Тысячедушная рапсодия,
Не правда, не сплетня, не пародия -
Ошибка, чаяния века,
Застывшего на миг для жизни человека...
Проглядывает неописуемое,
Суетливое,
Манящее.
Жар времени,
Непредсказуемое,
Молчанием говорящее.
Судьба, заглотнув язык, за кулисами,
Застывшая,
Напряженная;
За движениями на сцене наблюдающая,
Следящая,
Завороженная.
На завтра раздастся крик,
В газете или какой-нибудь газетенке:
"Он мастер! Прекрасно! Превосходно!
Как сложен его язык,
Какой он гибкий!
Какой он ловкий!"
Но что-то должно быть еще,
Не то чтоб сложнее, но больше!
В безмерном большем вещей,
Чтоб жило оно гораздо дольше!
Чтоб внутрь проникало и жило,
Без соответствующих средств, без мыла.
Без искусственности,
Без наигранности,
Без фальши;
Чтоб глаза тянулись за горизонты,
И бесконечно дальше.
Чтоб поверхностью не прельщенный,
Читатель оставался в себя смотрящим,
Завороженным.
А действие - лишь игра,
Способная видеть тени;
И тени ее - слова,
Чтоб все дальше на свет летели...