«Её больше нет. Её и сотен других. И ничего не исправить...» - эти мысли разрывали Его на части.
Кто знал, что бомба угодит прямо в здание школы...
За пятнадцать минут до этого рокового события прозвенел ПОСЛЕДНИЙ для косовской школы звонок...
Дети уже успели разойтись, учителя спешно вкладывали в сумки тетради. Молодая учитальница сидела над классным журналом, заполняя страницы аккуратным подчерком. Милата - так было её имя - то и время думала о Нём. Тот, кем она дорожила, был военным офицером в России. Она - югославской девушкой, учительницей русского языка и литературы. Познакомились они во время приезда Милаты в Москву на форум учителей русского языка. В его обязанности входило обеспечение безопасности. Сидя в зале, он почти не слушал: записывал в свой блокнот необходимые распоряжения. Голос молодой учительницы, произношение, немного отличающееся от русского, невольно оторвало его от привычных дел. Говорила она искренне и с запалом. Энергия её голоса наполняла собою весь зал. Её выступление явно отходило от темы форума: вместо особенностей преподавания - просьба не бросать югославских братьев.
Больше года они поддерживали связь. Постоянно перезванивались, иногда она приезжала в Россию, но лишь на несколько дней.
- Ты говоришь по-русски с югославским акцентом - сказал однажды Он.
- Глупости, - обиделась учительница русского языка, - я не могу говорить по-русски с акцентом. Акцент – это когда родной язык не русский. Я говорю и думаю на русском. У меня диалект такой...
Десятки детских глаз смотрят на неё. В них была та искренность и невинность, какую навечно теряют, выходя во взрослый мир. Вспомните себя ребёнком, когда вы вдруг узнавали (или осознавали), что Деда Мороза нет. Мир прекращал играть яркими красками - переставал быть волшебным. Но они ещё дети. Они не ждали от жизни чего-то грандиозного, а умели радоваться мелочам. Они ещё верили в Деда мороза...
На уроке русской литературы каждый из них наизусть читал своё любимое стихотворение. Когда все учашиеся выступили, а все оценки были выставлены, один из пятиклассников задал вопрос:
- А у вас есть любимое стихотворение?
- Есть, - ответила Милата, - но оно взрослое.
- Прочитайте, прочитайте пожалуйста, - просили дети. Милата начала читать.Класс наполнялся её полётным голосом.
«Равнодушно слушая проклятья
В битве с жизнью гибнущих людей,
Из-за них вы слышите ли, братья,
Тихий плач и жалобы детей?» ...
Перестали шуметь повесы на задних партах.
«В золотую пору малолетства
Всё живое счастливо живет,
Не трудясь, с ликующего детства
Дань забав и радости берет.
Только нам гулять не довелося
По полям, по нивам золотым:
Целый день на фабриках колеса
Мы вертим — вертим — вертим!...
Всё внимание было приковано к ней.
Колесо чугунное вертится,
И гудит, и ветром обдает,
Голова пылает и кружится,
Сердце бьется, всё кругом идет:
Красный нос безжалостной старухи,
Что за нами смотрит сквозь очки,
По стенам гуляющие мухи,
Стены, окна, двери, потолки,-
Всё и все! Впадая в исступленье,
Начинаем громко мы кричать:
- Погоди, ужасное круженье!
Дай нам память слабую собрать!»
В дверях остановилась проходящая мимо старшеклассница, внимательно вслушиваясь.
« Бесполезно плакать и молиться,
Колесо не слышит, не щадит:
Хоть умри - проклятое вертится,
Хоть умри - гудит - гудит - гудит!
Где уж нам, измученным в неволе,
Ликовать, резвиться и скакать!
Если б нас теперь пустили в поле,
Мы в траву попадали бы - спать.
Нам домой скорей бы воротиться,-
Но зачем идем мы и туда?..
Сладко нам и дома не забыться:
Встретит нас забота и нужда!
Там, припав усталой головою
К груди бледной матери своей,
Зарыдав над ней и над собою,
Разорвем на части сердце ей...»
Класс замер. Милата замолчала. В воздухе повисла тишина.
- Кто автор? - спросила Ника, опираясь на дверной проём. Она училась в восьмом классе и была одной из самых проблемных учениц. Срыв уроков, жестокое обращение с одноклассниками, нецензурная лексика. Складывалось ощущение, что её ничего не интересовало.
- Николай Некрасов, - ответила Милата, - Понравилось?
- Да…- ответила Ника. Потом добавила,- а можно я войду?
- Входи.
Обычно девушка входила без просу и вела себя крайне бесцеремонно. Странное изменение не могло не удивить Милату. Но не сейчас. Её мысли были поглощены тяжёлой судьбой некрасовских детей: «Интересно, а они верили в Деда Мороза?»,- мысленно задала себе вопрос учительница.
- А можно я прочитаю? – спросила Ника.
- Читай.
- Но это не стихи, - замялась она, - это отрывок из книги... «Ничего я тогда не понимал! Надо было судить не по словам, а по делам. Она дарила мне свой аромат,озаряла мою жизнь.Я не должен был бежать. За этими жалкими хитростями и уловками я должен был угадать нежность.Цветы так непоследовательны! Но я был слишком молод, я еще
не умел любить…» - она замолчала.
- Антуан Сэнт Экзюпери, - проговорила Милата - «Маленький принц» - ответила Ника.
- Именно. Сэнт Экзюпери – автор.
- Я не знала, - девушка смутилась. – Мне слова про любовь понравились.
-«Узнать можно только те вещи,которые приручишь.- продолжила учительница - У людей уже не хватает временичто-либо узнавать.Они покупают вещи готовыми в магазинах.Но ведь нет таких магазинов, где торговали бы друзьями, и потому люди больше не имеют друзей.– Милата читала наизусть.»
- Тоже Экзюпери? – спросила Ника.
-Да...
Она начала ходить на уроки русской Милаты. Что-то менялось в душе этой жестокой грубой девочки. Учительница русского языка была первой, кому Ника показала свои стихи.
- До сих пор не могу понять, почему она с вами общий язык нашла, - удивлённо говорила директор школы.
- Наверно потому, что я до сих пор верю в Деда Мороза, - с улыбкой ответила Милата.
Прозвенел звонок. Милата заполняла журнал и мечтала о встрече с Ним. Ника сидела рядом и тихонько напевала.
- А что такое истина, - ни с того, ни с сего задала вопрос она .Милата отвлеклась от своих мыслей.
- Истина… - она немного растерялась, - Мы воспринимаем её как философский камень. Мы ищем её как птицу Феникс. Что для нас Истина? Неисчерпаемый источник человеческого счастья или познаниемировых законов и сути вещей?
- Почему мы считаем, что познав Истину, мы обретём счастье? – спросила Ника.
- Счастье – это иметь цель. А ещё счастье – когда есть человек, ради которого хочется жить…
- А почему он не приехал? - внезапно задала вопрос девушка.
- Дела...Сказал, что никак не сможет вырваться... – по лицу учительницы пробежала слеза.
- Жалеть потом будет, - резко сказала Ника, - вспоминать и жалеть.
- Ерунда, встретимся ещё… - улыбнулась Милата.
Их разговор нарушил взрыв. Словно небо упало на землю…
Кто знал, что бомба угодит прямо в здание школы…