Мэтт

Лана Свет
(из обрывков)

Редкий бесцветный дождь вполне соответствует моему собственному настроению. Сидя на ступеньках суетливого офисного здания, я предаюсь унылым мыслям, иногда лениво посматривая в сторону автостоянки и не менее лениво вспоминая, что зонта с собой нет. Быстро сгущаются сумерки. Безумно хочется есть, но совершенно не представляется возможным шевельнуться.

Мэтт садится на ступеньки рядом. В неизменной черной рубашке. Даже не оглядываясь, знаю – спокойно закуривает. Щурится. Небрежно кивает в мою сторону:

- Опять?
- Снова.
- Ужинала?

Мотаю головой, пытаясь стряхнуть подступающие слезы. Чертова женская слабость. Мэтт уже встает со ступенек, привычно протягивая холодную ладонь, в которую я неосознанно впиваюсь.

Машина пробирается сквозь густой туман, который играет ей как пресытившийся кот. Радио молчит.
Мужчина за рулем. Уверенный профиль.

- Расскажешь? – тлеющий вопросительный огонек.
- Ничего нового.
- Хм.
- Очередной крах иллюзий, не более.
- И как?
- Дурно. И глупо. То есть как всегда…

Некоторое время едем в молчании.

 - Мэтт, - тихо зову его. – Мэтт, а ты мне сыграешь?
Огонек гаснет.

У него большой дом. Не понимаю, зачем такой большой дом человеку, который живет совершенно один, но пользуюсь его молчаливым гостеприимством с удовольствием. На террасе устраиваюсь на диване, укутываясь в знакомый белый плед. Почти с детской радостью принимаю высокий бокал, о стенки которого плещется почти черная в полумраке терпкая жидкость.

Мэтт играет на скрипке, прикрыв глаза, странно преображаясь. Его строгое лицо приобретает мягкое, почти нежное выражение. Наверное, поэтому я каждый раз прошу его сыграть – чтобы тайком полюбоваться на эту нечаянную метаморфозу.

Музыка заканчивается на пятом бокале. Расплывчатый мир вокруг видится неверной тенью. Мэтт садится рядом, откладывая скрипку, какое-то время вслушиваясь в тишину. Потом поправляет подушку под моей головой.

- Ночь тихая, - заплетаясь в буквах, бормочу, пока он укрывает меня до плеч, странно улыбаясь.
- На то она и ночь, - отвечает спокойный голос.
- Мэтт, - хватая его за руку, поднимаюсь на локте, - сколько времени мы работаем вместе?
- Четыре года, десять месяцев и семнадцать дней.
- А почему ты никогда не пытался завязать со мной отношения? Я настолько безнадежный вариант?
- Нет, просто каждый раз, когда я решаюсь что-то предпринять, оказывается, что ты уже впуталась в очередную иллюзию.
- Надо же, - я сползаю на подушку, почти умирая от головокружения, - надо же…
- Я выключу светильник. Засыпай.

Как хорошо, думаю, проваливаясь в сон, до чего хорошо, что есть Мэтт, его странный пустой дом с белой террасой, его скрипка… Как хорошо…