Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья
(Анна Ахматова)
— Дзззззыыыыннннь — раздался красивый переливчатый звон из комнаты, откуда только что доносился назойливо-противный звук электродрели.
— Ну вот... Что ли судьба у тебя такая? — послышался сокрушённый голос.
Вхожу и вижу то, что осталось от разлетевшегося вдребезги стеклянного колокольчика с приятным, нежно-зеленым, отливом.
— Да не переживайте вы так… — пытаюсь успокоить соседа, которого попросила повесить на стену светильник. — Не очень-то он мне и нужен... Его подарили лет пять назад. Вчера перебирала в шкафу и наткнулась. Решила, наконец, приспособить, мол, чего он столько лет без дела лежит, — пусть светит...
— Значит, точно, — судьба! — мужчина всё ещё был расстроен и говорил о вещи, как о человеке, — Это надо же! Пять лет пролежать для того, чтобы, не успев послужить, разлететься в один миг.
— А что, вполне возможно, что и у каждой вещи имеется своя планида, — подхватила я волнующую и меня тему. — Иначе чем объяснить, что одна — служит верой и правдой десятилетиями, а другая... — я перевела взгляд на кучку блестевшего на полу мусора, — не «пожила» и минуты, подарив нам свой прощальный звон. Может, ему и вправду, — не светить, а звенеть хотелось?