Стихами плох - не Блок, не Тютчев,
Слова не режут и не жгут.
Размеру, рифме - не обучен,
Отсель, не ценен оный труд.
Да, не талант - не сбиты пальцы,
Затертым колышком пера.
Но точит ****ское желанье!
Творить поэмные дела!
Пытаюсь смысл втиснуть в фразы!
Быть выразительней в строке!
Найти слова, что не изгадят,
Невинность чистоты в листке.
Вложиться, в чьи-то, чьи-то уши!
Найти себя, понять - зачем?!
Откуда?! Накопилось столько чуши
В моем сознанье, клуб проблем.
Аль вырвать руку до предплечья!
Что б не тянулась стих творить!!!
Аль, солнцу-девушке проститься,
Что б марким словом - не хвалиться.
Так вот же где! Причина бреда!
Вот! Помесь адская, накал!
Она тебе не безразлична!
А ты таишься, что шакал!
Без дела слово мнится скверно,
Пойми ее, прими такой.
Дай повод ей, в тебе не усомниться,
Люби ее и будь собой.