По растерянным улицам ходят одинокие люди. Выбиваясь из-под их плащей, улетают с ветром остатки бесхозного тепла. Их шарфы не пахнут бережным: «Ты точно тепло закутался/ась?». Они пахнут лишь собственным: «Не подхватить бы ангину».
Они пьют чай или кофе в ресторанчиках с обязательно огромными окнами. А в окнах счастливая жизнь. Не их. Они разглядывают это чужое, и улыбаются мечтательно или грустно сдерживают слезы.
А потом они приходят домой, устало стягивают ботинки, кидают ключи в прихожей и стараются быстрее заснуть, безуспешно пытаясь согреться под пледом. Только у них это совсем не пахнет грустным пафосом. У них это пахнет невыносимым оглушающим одиночеством.
Я просто сегодня прочитала короткую и грустную историю про одного самоубийцу, который прыгнул с моста, оставив перед этим записку: "Я сейчас пройдусь по мосту. Если кто-нибудь улыбнется мне, я не прыгну...» И мне подумалось – это ведь не трудно. Это совсем не трудно – просто улыбнуться. Вы улыбнитесь, пожалуйста, одинокому прохожему. Ведь, может, его тоже поглощают эти растерянные улицы.