И когда ты в очередной раз расстаешься с тем, кого любила, «как кажется, больше никого любить не будешь», ты начинаешь думать, что теперь-то уж точно – все. Никаких любовей, никаких признаний, никаких сердец нараспашку. Теперь ты наученная опытом, будешь позволять любить тебя, привыкать к тебе, открываться тебе, но сама такая будешь сидеть умудренная и холодная с амбарным замком на сердце и кокетливой улыбкой. Ни-фи-га.
Я вообще теперь думаю, что если человек один раз полюбил, а потом получилось, что разлюбил, то он все равно уже зараженный. Уже подсознательно, разумом отталкивая все эмоции и чувства, сердцем верит, что будет новая любовь. Фу, нет – новая любовь звучит как новые туфли. Не новая – настоящая. Потому, что если Любовь не закончилась со смертью, то это не любовь, а фигня на постном масле. Черновой вариант.
И вот ты живешь-живешь, холодная, умудренная, колючей проволокой обмотанная, замками амбарными обвешанная, в сейф засунутая, кодом закодированная, печатью сургучной запечатанная. Еще как-то при всем этом ходишь, смеешься, учишься, работаешь, с кем-то советуешься, кого-то успокаиваешь, с одним засыпаешь сегодня, с другим просыпаешься завтра. Вся сама для себя, вся в планах, красивая, мудрая, наученная. Такая вся – не налюбоваться просто. Само-стоятельная. И до стали, до алмаза, до несломленности сильная.
А потом появляется Он и все летит к чертям. Стоишь перед ним голая душой, рядом все эти системы безопасности, одним его взглядом сломанные валяются. Вся твоя наученность потонула в произнесенном им – «маленькая моя». Все «никаких любовей и признаний» откинуты давно как забракованные понятия. И вот теперь-то ты в очередной раз веришь, что сейчас все по-настоящему. Потому что Он – это, кажется, лучшее, что придумали на этом свете.