Сколько раз верила, любила, прощала, прощалась, падала в грязь, потом поднималась. Зарекалась, что никогда больше не поверит. Но снова уже кем-то бредит...
Ей столько раз говорили знающие люди, что дальше будет, преподносили всё на блюде и предупреждали. Она упиралась, думала, что всё знает, делала по-своему. В сотый раз наступала на те же грабли. Размазывала сопли по лицу, шла к матери и отцу, но и они её посылали.
Шла на улицу, прямой дорогой от дома до дома. Давно знакомой и недавно ненавистной, но ноги сами велись, движемые силой мысли. На пути мелькали разные лица, совсем дети и те, кому давно за тридцать, важные птицы, словно с глянцевой страницы, и те, кому так хочется разбиться, как ей, навечно опустив ресницы. Шла по тратуару, не замечала... Не могла найти конец или начало тумана. Не видела проезжающих машин, выходила на дорогу через массу людских спин под гул и визг тормозов. А она, не замечая, шла вперёд на зов собственного сердца. Надеялась, всё изменится. Наивная...
Ей бы выключить функцию чувств, войти в режим "нафиг", но её чёртов трафик истрацен на блокировку плача. Да, конечно, она знает, что счастье не бесконечно, и чтоб вообще не было проблем, нужно не дышать совсем или не рождаться. Но её не понять тем, кто может существовать и ни в ком не нуждаться.
Вот, пришла, уже успела пожалеть об этом. Вспомнила всё то, что случилось летом. Ностальгия... Зашла зА дом, заплакала, окончательно поняв, что мир повернулся задом. Больно стукнулась лбом о кирпичную стену. Прокляла этот дом, да и город и жизнь в целом. Сползла по стенке вниз, написала мелом... Нет, ручкой, чтоб дождём не смыло. Написала о том, что любила... Подписала инициалы. Банально, глупо, но она всё равно знала, что он не увидит. Или надпись сотрут до того как он за дом свой выйдет. Нашла место... А когда-то они находили его вместе...
Время тихо идёт, но уже не лечит. Так же ей давит с силой тоска на плечи. Не знает, что стало с острокой инициалов, но ждёт преданно и устало. Каждый вечер солёной водой обливается, и ей уже без разницы, что говорят родители. Она смирилась с отсутствием защиты даже в собственной обители. Но надежда, слепая и глупая, её ещё держит. Не в жизни, не в смерти, а где-то между... А строка, написанная ей на здании, не даёт покая в сознании и заставляет надеяться. Она включила режим ожидания, чтобы жить до его окончания...