Над миром города пляшет полёт орла.
Плывёт орёл.
Каждый взмах крыла - это вскрик, всхлип и встон,
новая нота, новый тон.
Над руинами города
вижу этот танец.
Над руинами города
слышу этот вой.
Там - клетка,
здесь - клетка!
Там - клетка,
здесь - клетка!
Да, детка,
не покидает сеть,
но слышен крик,
не покидает мысль,
но слышен он,
тот стук, тот звон.
Тот крик того орла.
И невозможно ошибиться
в выборе предлагаемой информации.
Топчу землю, копчу небо.
Черчу линии и маршруты.
Орёл умирает.
Копчу землю, топчу небо,
слышу крик - вспышками и взмахами.
-Взмахами рук?
-Нет же, крыльев!
Перьями руки
мои обрастают,
на старт,
я взлетаю.
-А потом наоборот,
так вот так и не везёт!
Ручей разговорной речи течёт.
Раз - заводь. Течёт дальше.
Два - заводь. Течёт дальше.
Плотина.
Слышишь? - ты чище,
ты уже ищешь.
Во мне слилась вся музыка
всех музык.
Теперь и я чище.