"Меня зовут…" – подумал он.
"Как же меня зовут?!" – подумал он.
Мысли разлетались… чудовищнее порханий фиолетовых бабочек, удирающих с трупа крысы, разлагающейся посреди бродяжьей тропы, где-то в Запределье.
С агромаднейшим трудом он приподнял опухшие веки над мутно-весёлыми зраками. Солнце ударило в глаза… - словно шаолиньский монах применил удар "лапы тигра". Одновременно включились уши. Заверещали птицы, заговорил ручей, ветерок с листвой зашептался.
"Вчера была пьянка…" – подумал он.
"Нет, не так… - подумал он, - была о-го-го-какая пьянка!"
На этом его мысли кончились. Осталось лишь солнце с верещанием птиц и говором ручья… и с шёпотом ветра.