Я знаю, что ты не простишь,
В глаза на прощанье не глянешь.
Уедешь в любимый Париж,
Назло мне француженкой станешь.
У нас затянувшийся спор,
Мы оба чрезмерно упрямы,
Не терпим ни крика, ни ссор,
Не любим разыгрывать драмы.
С усмешкой твердишь, что я псих,
Старея, ничуть не умнею,
Ты хочешь ценить каждый миг,
Я время транжирить умею.
Живу среди пыли и книг,
А люди вокруг богатеют,
Забыли про беды других,
Никто, никого не жалеет.
Тебе усмехаюсь в ответ:
Терпи, раз, влюбилась в поэта,
Мне строгий и гордый сонет,
Милей всего высшего света.
Не фыркай, тебе не понять -
Начало всему дало слово,
Его не хочу потерять,
Не нравлюсь – меняй на другого.
Ты мне этих слов не простишь,
Но жить не умею иначе -
Не тянет ни в Рим, ни в Париж,
На родине жизнь свою трачу.
Осень
Лес за рекою, как нищий с котомкой,
В рыжих лохмотьях дрожит на ветру,
Ночью капелью стучавший негромко,
Дождик замолк, утомившись к утру.
Плавают в лужах опавшие листья –
Пёстрый, как праздник, игрушечный флот,
Дворник не даст листьям долго резвиться,
Старой метлой в одну кучу сгребёт.
Вот из подъездов, зонты раскрывая,
Мамы и папы детишек ведут,
Сонные дети, едва успевая,
Хныча, за взрослыми, рысью бегут.