Взглянув на текст со стороны - на ворох скорченной бумаги, я увидел всю свою жизнь. Самим собой осмеянную, самим собой проклятою. Никто не был виновен в том, что стало со мной.
В комнате солнце - божий, белый-белый, день и хочется бежать на ледовую горку и с радостным детским визгом нестись к черту, вниз, не боясь ни простуды, ни боли, ни неведомой опасности. А можно было бы пойти в магазин и купить много-много цветов - и дарить их девушкам и юношам, и видеть их улыбающиеся, расцветающие лица... Можно было уехать в тайгу за тысячу километров, сколотить свой собственный дом и ввести туда божество - любимую девушку. Пить холодную родниковую воду, не холодную - ледяную, не боясь отравиться или умереть от простуды.
Не боясь умереть! Что писал: "Я человек"???. Много надо восторга, чтобы провозгласить это. Да только надо что-то делать, чтобы быть человеком. Чтобы ноги, действительно, ходили, бегали, прыгали по земле, а не тащили на себе одутловатое раковое тело, чтобы руки по-настоящему творили, строили, решали, бились, ласкались, а не висели двумя откормленными плетями. Кем я стал? Ртутной трубкой из одноименного рассказа? Кровь внутри остановилась, душа плачет и рвется из тела, а у тела нет решимости, чтобы все это остановить.
Хочешь жить? Зачем? За что? Кому это нужно. За шторами, за решетками, без цепей прикованный;;; и только осознавать, но не делать. И зачем писать согласованный текст, если нет согласия между телом и головой. Если все бесчисленные задачи, манифесты, миссии оказались ложными, если идеалы, надежды и мечты растаяли без воплощения.
И что дальше.
"На точке". Но ведь внутри, есть течения мысли, подводные, неуловимые. Ведь не сплю же я. Ложь! Есть жизни, что хуже сна. Это постоянная мука, боль и одиночество. А это уже вина, твоя вина.
Разве не было этого раньше? Разве не ты некогда решительным жестом мог захлопнуть хищную пасть компьютера, спуститься в пещеру к дракону. Неужели ты хуже тогда знал Достоевского, Бальзака, Шкловского? Ты знал, не читая их.
Ты прочитал и разучился их понимать. И теперь забыл слова извинения, и прощения, заменяя свой день :) ;) :(.
Восхождение к безумию и прочий пафос кончены. Некуда идти и подниматься, но возможно бесконечно углбляться в себя. Сейчас этот слой настолько глубинный, что попросту не достучаться.
И тексты, и стихи, и ненаписанная драма - все жмутся ко мне, горбатые, покалеченные, слепые. Фрагменты моей души. Простят ли они меня когда-нибудь, ведь я создал их такими, такими они вышли из моей головы.
И, наконец...
Взглянув на жизнь со стороны,
На кипу запоздавших листьев,
Я разучился видеть сны,
Утратил вкус вчерашних истин.
Я разучился понимать,
Мне разонравилось лелеять,
Я сам себя призвал страдать,
Когда всего лишь надо сеять.
Сжигая заживо себя,
И, удаляясь в коридоры,
Жизнь на пол-такта пригубя,
Вдыхая каменные горы...
Возрос - колосс - повесил нос;
Дразнилка, детские раскраски,
Опять не заданный вопрос,
Вновь не родившаяся сказка...
Простите, мертвые стихи,
Аборты моих слабых мыслей,
Мои зарытые грехи,
Мои растоптанные выси.
Секундой раньше видел всё,
Теперь опять в себе скрываюсь,
Река времён опять снесет
На берег, где я улыбаюсь.