Красота из песка.
Я любил ее.
Почему? Возможно, мне нравилось, как алеет ее носик на морозе, или как после ванны подушечки ее пальцев превращались в сети затейливых рисунков. А может шелковистые волосы, вечно заплетенные в косу, хотя ее глаза, устремленные вдаль, но окружающие теплом всех и каждого, казались такими далекими и такими родными - может быть и за это.
Я любил ее.
Годы летели и нещадно минута за минутой уносили ее естественную красоту и обаяние. Она превратилась в иссохшую ворчливую старуху, которая без вздоха разочарования не может смотреть на зеркала, некогда отражавшие юный и прекрасный образ. Мужчины, как ранее не оборачивались ей в след. Женщины больше не смотрели на нее с неприкрытой завистью.
Я любил ее.
Теперь же.. Я больше не люблю ту, что лучезарно мне улыбалась, ту, что шла со мной под венец, ту, что готовила мне по утрам завтрак и вечером встречала ужином, когда я возвращался с работы, снимая мою усталость легким прикосновением рук и мелодичным голосом. Даже не ту, что родила мне двух сыновей и оставалась со мной до конца.
Я любил ее.
Теперь у меня новая любовь. Не веришь, Зоя? Я каждый раз влюбляюсь вновь.. Как это бабник?! Нет же, дурочка, пойми! Ведь живем в этом лесу мы уж 40 лет одни . . .