фотографические истории в будто старом стиле

       
        Брат у меня амбротипией занимается. Сволочь, а не брат. Провонял все невозможно своими растворами. Квартиру можно сказать чрезвычайно загадил.
        Сунуться некуда. Колбасы хочешь отрезать, а там коллодий бултыхается в баночке, ты к горчице - тут вообще невесть дрянь какая. Плюнешь, шпроты откроешь, жуешь. Хоть в ресторане питайся, действительно. Одни банки, стекла, трубки клистирные, и сам все крючится, стеклышки пальцами натирает, пыхтит. Я ему.
            - Федь, иди за мылом, мыться нечем. Я вчера бегал – ты теперь.
        А он - молчит, по стеклу коллодий мажет. Я снова.
            - Иди, сволочь, за мылом!
        Молчит заново. Вроде глухой. И трёт всё, и мажет, портрет художественный лепит, что ли. Подошел - там баба намазана в коричневом, серьезная, как снегирь, нахохлилась, грудь выпятила. Я спрашиваю.
            - Че за баба, Федь? Че смурная, как паровоз?
        А этот будто онемел, творец хренов, даже башки не поднял. Я действительно тогда уж не в себе стал. Взял торшер, старый, на ножке, точеный, отцовский, да как шваркнул по бабе то его. Ну все вдребезги, понятно - ссыпалось. Смотрю на него, стоит аж белый, вроде скатерти. Руки трясутся, губы сжал.
       Я понятно, скис сразу. Выгнал злость, а теперь жалко. И бабу эту жалко коричневую и его. Молчим. Да обнялись потом, чин по чину, поплакали - братья. А амбротипию эту, к лешему!



        Еще было. В трамвае. Еду, в окошко поглядываю. Колесики бумкают. Пассажиры висят гроздями, сонные. Пейзаж смотрят. Пейзаж прямо скажем не ахти, так себе пейзаж, не Париж. Ну и понятно, скучно.
        А тут один шибзик вдруг запрыгивает. Шарфиком машет, очёчки. В руках фотографический аппарат. Интеллигент по всему. Билетик взял и стоит, моргает. Я ему.
            - Вы гражданин, позвольте, для чего с аппаратом ходите? Вы в журнал какой или куда снимки даете?
        Беседу завожу вроде, как с человеком. А он соплю трет, молчит. Отворачивается. Я снова.
            - Вы напрасно морду воротите, товарищ. Я может хочу беседу завязать. А вы гнушаетесь.
        Молчит. На поручнях качается. Интересуется видом в окне. Волосики свежие, блестят, ручки в перчатках обуты замшевых, сумочка сбоку. Думаю, ах ты бельмо, ты на меня даже смотреть брезгуешь, а я тут всю душу изливаю! И все смотрю, смотрю на него. Он всё висит да щурится. Три остановки я смотрел, да потом встал, да и хрякнул по его презрительной морде. Ну, какая все же дрянь, эти фотографы!





москва.2010.оа.
http://nishisha.livejournal.com/
иллюстрация О.Ю.Андреев