- Эндорфинчику? Чистейший. Внутривенно. М? Не желаешь?
- Поможет думаешь?
- Несомненно! Всё как рукой. Или ты предпочитаешь коньяк литрами дуть, шоколад ящиками жрать и финики килограммами? Думаешь алкоголизм и диабет лучше депрессии? Сильно сомневаюсь. Ну? Пощёлкивая по пластику шприца ногтем, спрашивает он.
Недоверчиво интересуюсь: - Воздух выпустил? Закатываю рукав.
Соленая волна с размаху сбивает с ног, переворачивает, обволакивает своей плотностью, кружит, мелькают миллионы пузырьков воздуха пенными завихрениями. Воздух... Не хватает. Лёгкие вот-вот порвуться от натуги! Воздух!!! Не успеть... Поверхность кувыркается где-то в стороне... Спазматические глотки... Вязкая солёная жидкость проникает в нос, заполняет рог, глотку, лёкие... Сознание уходит...
- Хорошо, что ты вернулся. Не бросай их...
Не бросай... Чтобы быть с ними, я должен оставить всех других. Живых. Настоящих. Хотя... Настоящие ли они? Те к кому я вернулся, гораздо более осязаемы. Податливая пальцам масса, стружка, летящая из-под ножа...
- Кулачком поработай… Как ребёнку на приёме говорит мне он. Активнее. Вены хорошие… Крови не боишься? Нет? Готов? Ну тогда поехали…
Игла прокалывает ткани, нервно, мерзко. Кровь проникает в шприц. Тёмная, клубящаяся, смешивается с препаратом, шприц пустеет, жгут ослаблен… Эндорфин? А что это такое?...
Соленая волна с размаху сбивает с ног, переворачивает, обволакивает...
Пии-пии-пи… Вне зоны действия. Сети. Мозга. Сердца.
Абонент не доступен.